Клятва на крови. Стихи, поэмы, рассказ

Подходя к 70-летнему рубежу, я побаиваюсь уже «замахнуться», как говорил герой фильма «Берегись автомобиля», на объёмные вещи. Появляется, как и неуверенность в завтрашнем дне, так и в собственных силах. Не хотелось бы, чтобы очередной роман остался незавершённым.

И меня однажды посетила идея – «старина, а почему бы тебе не реализовывать себя в средних по объёму формах произведений?» И я взялся за них, это поэмы и рассказы. Три поэмы я написал ещё в ранние годы творчества. И первым, что я сделал сейчас – отредактировал их.

И, когда я подвёл итоги прошедшего года в плане творчества, то понял, что «от перемены мест слагаемых, сумма не изменилась», но произошло изменение «ассортимента» видов творческой деятельности, которую я вам и хочу представить на ваш суд, изысканных любителей чтения натуральной, книжной литературы. Хотя все эти произведения имели место в «свежеиспечённом» виде на сайтах Стихи.

Я надеюсь, что не сборник стихов, как ранее, а «ассорти» нескольких видов писательского творчества, собранное в этом сборнике, найдёт любителей и почитателей. А, если бы это был чисто сборник стихов, без рассказа, то я смог бы отмечать ещё один юбилей – это был бы десятый сборник стихов. И пусть будет так. Ведь 90% произведений всё же остаются поэтическими. А я, на некоторое время остаюсь один на один с мыслями – «а что бы мне ещё чего-нибудь сотворить?», в хорошем смысле этого слова.

С сим разрешите откланяться. Будьте счастливы, друзья! Мира и добра вам!

Член Российского союза писателей, всегда ваш, Александр Иванченко.

Русь

сборник стихов

Храм в с. Анастасиевка Матвеево-Курганского района.

Живую душу укачала,

Русь, на своих просторах, ты,

И вот – она не запятнала

Первоначальной чистоты.

(Александр Блок)

Моя Родина – Русь

Я потомок вот тех, обрусевших хохлов,

Из Екатеринославских земель казаков,

Мой прапрадед, арбою тощих волов,

На восток держал путь по степям, буеракам.

Среди Дикого Поля открыл прадед рай,

За кряжем Донецким он увидел просторы,

Земля Примиусья – степей дивный край,

Трудом прославляли, где его хлеборобы.

И пошла смесь крови хохлов с москалями,

Татар и греков, славян, обрусевших немцев —

Их столько во мне – не расскажешь словами,

Что Богу известно, что я чувствую сердцем.