Путь священника

Вот снова лето… Брызнул дождик в пыль,

И Ванин папа молча наблюдает

За ними, оперевшись на костыль.

2. Пусть без ноги пришёл с войны турецкой

Степан… Но он, израненный солдат,

При выправке остался молодецкой,

Хотя он воевал не для наград.

3. Зачем ему все побрякушки эти,

Которые цепляют на мундир?

Он жив! Он жив! Как прежде, солнце светит

Ему… А там… Холодные дожди.

* * *

1. И плещет море. Там, у бухты серой

Лежал в грязи молоденький солдат,

Который был смертельно ранен в сердце,

Он маму звал… Его прощальный взгляд

2.

(Войну ведь не начнёт простой народ)

Мальчишечка, солдатик черноокий

У тех, кто выжил, в памяти живёт.

3. Ах, эта память… Севастополь страшный…

Всё та же в бухте темная вода,

Всё то же небо над холодной башней,

Но мальчик тот не встанет никогда.

* * *

1. Ах, сколько их, мужчин, погибших в войнах,

Ах, сколько искалеченных, больных.

А Ванин папа – тихо и достойно

Детишек может прокормить своих.

2. Но он ещё не знает участь Вани –

Что времени ему готовит ход?

Зимой сюда, к Степану едут сани,

Телеги – летом… И валит народ.

3. Сапожник лучший – славен он в округе,

Ему заказ приносит Ерофей…

Когда-нибудь о Колином я друге

О Ване тоже расскажу поздней.

* * *

1. Ну, а пока в избе, где пахнет кожей,

Где нет икон и нет совсем молитв,

Солдат Степан о времени, что прожил,

О доброте ребятам говорит.

2. О том, что к счастью велика дорога,

Что если б он трудом своим не жил,

Стоял бы он у церкви, ради Бога

Иль милостыню б в Болхове просил.

3. И мама Вани для детей, для мужа

Пирог румяный с тыквой испекла.

И Коля ест со всеми… Почему же

Пьёт наспех чай Степан… Дела, дела…

* * *

1. Что за привычка? Между губ он гвозди

Привык держать… Рука болит от ран.

И всё ж он мастер… Летний тёплый воздух

И в комнаты ворвался, и в чулан.

2. От грядки запах огурцов, укропа,

Дурманит жёлтых роз душистый цвет,

И говорит Степан: – Сапог поштопать

Трудней, чем сделать – времени в нём след.

3. Он истоптал военные дороги,

В грязи, в болотах увязал не раз,

И вот вернулся в быт он свой убогий,

Чтоб латку ему вставили сейчас.

* * *

1. Ах, сколько их, сапог по всей России,

Дырявых и истоптанных сапог,

А то – лаптей. Ведь лапти тоже в силе,

Чтоб сапоги свои мужик сберёг.

2.