Зазвездный зов. Стихотворения и поэмы

Я снова твой любовник вдохновенный,

Шумящая живая тишина.

С тобой сижу под лампой снова.

Вблизи, как мельница времен,

Часы выстукивают то же слово,

Чем с ранних лет я был тобой пленен.

Ах, это слово роковое…

Оно, как резвая звезда, —

То губки сложит, мне в глаза завоет,

То хрупкой бабочкой слетит туда.

И всюду в снах земного края

Я слышу звон твоей тоски.

И, черной бездной в радужках сверкая,

Как пасти, разверзаются зрачки.

И уж ничто на белом свете,

Ни блеск, ни счастие, ничто —

Не в силах глаз поэта переметить,

Что выжег ад на лбу его перстом.

«Не нашел в морях приюта…»

Не нашел в морях приюта

Мой прапрадед Архилох.

Все пути он перепутал

И в громах пучин оглох.

И другие плыли, плыли,

Клали весла на костры,

Парусов сжигали крылья,

В синь огнистые вихры.

Вот и я теперь такой же.

Солнце лапой по плечу,

Звезды бегают по коже,

Не плыву, а, знать, лечу,

В терем Майи я крылами,

Ставни вечности я рву.

Наготы увидеть пламя

Залегло в мою главу.

Не согну в борьбе колена,

Буду петь и звать к борьбе.

Одиночества вселенной

Слышу музыку в себе.

«По железному тракту машиной…»

По железному тракту машиной,

По костям, по костям тишина.

Звезды лезут с украдкой мышиной.

Падаль синяя мглы зажжена.

Лунный голод, и лакома мгла та.

Клюв пера тишиной отточен…

Ты на плахе святой циферблата

Рубишь головы мигов мечом.

И в пещерах затопленных сердца

Сталакмиты ломаешь и гнешь,

И не можешь ты в мире согреться…

Золотая проклятая дрожь.

А в садах, что до пят облетели,

Скрип и ход и ветвей, и ворот…

Этой ночью на желтой постели

Ветер голую землю берет.

«Беда и счастье, блеск и гром…»

Беда и счастье, блеск и гром.

Дымясь, неистовствуют краски.

И каждый вечер за окном

Зари не молкнет пляс цыганский.

И высь линяет вечер каждый,

И язвы звездные горят,

И не залить безумной жажды

За то, что кровь – не кровь, а яд.

И в синь закинуты ресницы,

И в невод прыгают миры.

И ненасытным песням снится

Пора неведомой поры.

Чернеет слово, как зародыш,

Сквозь снег страницы – скорлупы…

Эй ты, поэт, – миры городишь,

А надо быть скупым, скупым…

«Слова теряют быстро свежесть…»

Слова теряют быстро свежесть,

Быстрей, чем вечер и апрель,

И под лучом, недолго нежась,

Их выцветает акварель.