Дочь Дракулы

– Нина, подождите! – Мужчина ухватил меня за рукав куртки. – Я от вашего отца.

– От кого?

Я остановилась. Сюжетами о «родной крови» меня потчевали редко. Пожалуй, можно и послушать. Даже интересно, что за бред он будет нести дальше. Может быть, он скажет, что мой папа забыл ключи от дома и попросил его взять ключи у меня, чтобы несчастный забывчивый отец смог попасть домой? Или что мой дорогой папа просит меня срочно пройти на дикую часть набережной, чтобы вместе с ним и его другом дядей Колей (Мишей, Витей) сесть в катер и отправиться на острова? Или мой отец на самом-то деле богатый олигарх с Мадеры, который решил сделать меня наследницей своего состояния? Что ещё наплетёт этот румыно-цыганский маньяк?

– От вашего отца, – повторил румын.

– Но у меня нет отца, – сухо заметила я.

– Вы ведь умная девушка, Нина. В школе вам нравилась биология и химия. Вы же понимаете, что зачать ребёнка без мужчины невозможно? У вас не может не быть отца.

– Пустая демагогия, – усмехнулась я. – Вы прекрасно поняли, что я имела в виду.

– Но у вас действительно есть отец. Он не бросил вас, не отказался от вас, он следил за вами на протяжении всей вашей жизни, и вот теперь настало время…

– Да он умер! Давно! Сразу после моего рождения! Как вам не стыдно так врать?! Вы думаете, мне мама не рассказывала ничего? И вообще мне пора!

– Ваш отец не может умереть, – прямо глядя мне в глаза, заявил этот тип. – Он жив.

– Что? В каком смысле не может умереть? Что вы, вообще, несёте? И это вы мне сейчас про биологию и половое размножение рассказывали или у меня галлюцинации? Как это мой отец не может умереть? Он что, Господь Бог?

– Он вампир.

Я посмотрела на него как на полного идиота и молча вышла в первый зал.

– Нина, поверьте мне, выслушайте меня!

Этот упрямый румын вскочил и побежал за мной следом. Но я догнала выходящих из кафе девчонок из своей группы и вместе с ними пошла в институт. Мужчина вроде бы отстал. Зато пристала Блоха…

– Нин, а кто этот парень? Какой симпотны-ы-ый…

– Никто.

– Цыган?! А чё, цыганчики красивенькие! Скажите, девки?

– Какие мы тебе девки? Берега попутала, что ли? – огрызнулась Анька.

– Фу, ненавижу цыган… – поморщилась Оля.

– Ага, они такие странные, страшные, да и живут как бомжи. Наверняка ещё и больные, – поддержала подругу Аня.

– Вот поэтому я от него и свалила, – пробурчала я.