Мир под рукой

Мир под рукой

Злата Иволга

В счастливую жизнь Олега ворвалось несчастье: его любимая жена при смерти, а медицина бессильна. В отчаянии он готов пойти на любой шаг, чтобы вернуть Жанну. Именно в этот момент появляется тот, кто рассказывает о секретной технологии, разработанной для игр в виртуальной реальности. Олегу предстоит путешествие в незнакомый мир, и никто не знает, что ждет его там. С какой целью его туда отправили, только ли из желания помочь? Сможет ли он вернуться? И захочет ли?

Злата Иволга

Мир под рукой

Часть первая

Глава 1.

Семейные узы

Потолок в кабинете, выполненный в стиле деконструктивизма, ослеплял множеством точечных светильников. Острые лучики сотни крошечных белых лампочек различных форм и размеров ткали причудливый ажурный узор на глянцевом пластике всех оттенков ночного неба ? от темно-серого до глубокого фиолетового. Отец отчего-то любил звездно-снежный потолок своего кабинета. Давным-давно однокурсники Виктора не преминули бы подшутить над глубоко сокрытой тонкой душой поэта.

Но только где они теперь, эти однокурсники… На Виктора потолок навевал только тоску и грустные воспоминания. Он залпом выпил налитый на два пальца виски и потянулся за добавкой.

– Ты много пьешь, ? спокойно сказал отец фразу, повторять которую давно вошло в привычку.

– Не сопьюсь. А сопьюсь ? откачают, ? отмахнулся Виктор, наливая себе еще виски. ? Только не надо начинать об отдыхающей на потомках природе, ? остановил он отца.

Тот отхлебнул из своего бокала, а потом поставил его на причудливый столик- льдинку, мерцающий переливами сиреневой подсветки.

Длинные пальцы, на одном из которых красовался толстый фамильный перстень, задумчиво провели по гладкой поверхности, словно смахивая несуществующие пылинки. Молчание затягивалось

– Что тебе от меня надо? ? пошел в атаку Виктор, уже догадываясь об ответе.

– Федор Скоробогатов скончался, ? буркнул отец, устремив взгляд куда-то в стену.

– Спасибо, мне уже доложили. Я слушаю городские новости каждый день, ? Виктор тронул свой смартбар в виде обвившего запястье дракона.

? Бедняга. Ты мог бы его упокоить по-человечески.

– Я не ритуальная служба, ? отрезал отец. ? И я его не убивал. Он разбил себе голову.

– Упал на нож, и так сорок восемь раз, ? хмыкнул Виктор, хотя веселого здесь было мало. Он прекрасно помнил Скоробогатова, своего одногруппника и приятеля, который вечно терял стилус от электронной парты и потом клянчил лекции у всего курса.