Уязвимость

«Живых» покупателей практически нет. На улице дождь… За весь день зашло человека четыре. Посмотрели книги и ушли, так ничего и не купив.

Читаю «Хроники заводной птицы», пью кофе и слушаю музыку. Уже стемнело, но закрывать магазин мне не хочется. За дверью зябко, а свои перчатки и шарф я оставила в машине у Стаса. Заглядываю в кошелёк – есть ли с собой деньги на такси. В последнее время я часто бываю на мели. Из-за брата. В кошельке несколько крупных купюр, и я слегка обескураженно опять вспоминаю тот неслучившийся фотосет.

Заглядываю в телефон, разглядываю фото в аккаунте Стаса.

Он так и молчит. И я молчу. Но моё сердце тревожно бьётся на этот счёт. Я привыкла, что он всегда рядом. И когда забываю о нашей ссоре, то чувствую себя вполне спокойно, а когда вспоминаю, то погружаюсь в неопределённость и тревогу.

Смотрю на окно. Там капли дождя.

Зачем мне эти отношения? В них всё натянуто и нерадостно. Каждый раз, когда Стас приезжает, я чувствую тяжесть и вынужденность, когда уезжает – опустошение.

А ещё – постоянное навязываемое им чувство вины. Моего внутреннего одиночества он не разбавляет. Нам стало не о чем говорить. Мы никуда не ходим вместе. Ничего не смотрим. Я его не хочу… И всё же что-то болезненно натянутое внутри требует от меня, чтобы я как-то сгладила этот конфликт.

Но я не позволяю себе этого, откладывая телефон в сторону. Даже если мы помиримся, наши отношения – это тупик.

«Дальше что? – спрашиваю я себя. – Другой мужчина?» Мне всегда очень тяжело даётся переход с мужчиной к физическому контакту.

Я этого не хочу. Мне нужно очень сильно ломать себя, чтобы преодолеть этот барьер. И ещё на подходе отшиваю практически всех, кто пытается. Наверное, именно поэтому в моей жизни было всего двое мужчин.

Меня охватывает тоска при мысли о том, что мне придётся заново налаживать свою личную жизнь и впускать кого-то внутрь. Закрываю ладонями лицо. Почему у меня так?..

Над дверью тонким перезвоном вздрагивает колокольчик.

– Здравствуйте, прекрасная Александра! – с улыбкой заходит знакомый курьер.

 – Доставочка.

Иногда он приезжает на мои вызовы. Я работаю именно с их фирмой.

– Доставочка? – хмурюсь я. – Я ничего не заказывала.

– Значит, кто-то заказал это для Вас! – водружает он на стол коробку. – Пароль?

Просматриваю смски. Действительно, есть кодовое смс на мой телефон от их фирмы. Подтверждаю паролем доставку.

– А от кого?

– Инкогнито! – играет он бровями. – Такой информации у нас нет.