Договорная семья для мэра

Стыд борется во мне с желанием смыть с себя грязь и снова помыться в приличной, чистой, не ржавой, не черной ванне, чтобы был хороший напор и ароматный гель для душа, качественный шампунь и чистые полотенца…

Я не устояла и сдалась. Пошла мыться в чужую ванную, хоть и считала это странным и неприличным.

А что поделать? Кто знает, когда я еще смогу воспользоваться таким роскошным предложением. Намыливаясь ароматной пеной и вдыхая приятные ароматы, я совершенно забыла о времени… Забыла о насущных проблемах, наслаждаясь водными процедурами.

С улыбкой шагая исключительно по белым плиткам и избегая черных, добираюсь до зеркала и смотрю в запотевшее стекло, поддаваясь внезапному порыву и рисуя на нем рожицу.

И тут же стирая. Рожицу. И улыбку с лица.

Да уж. Приняла душ и стою, лыбу давлю как дура. Нечему радоваться. Вот совершенно.

Беру фен и сушу волосы. И вскоре густые светлые пряди ложатся на плечи мягкой шелковистой копной. Завернутая в большое белое полотенце, выбираюсь из ванной, замирая в дверном проеме.

Мужчина. Какой-то незнакомый представительный мужчина сидит на диване в гостиной и играется с пультом от телевизора, лениво крутя его в руке. Стального цвета пиджак сшит точно по фигуре, а ботинки явно ручной работы. Богатый чувак, какой-то бизнесмен. Стрижка модная, густые черные волосы, аккуратная щетина подчеркивает идеальные черты лица. Он сидит вполоборота, широко расставив ноги, со скучающим видом поглядывает на входную дверь.

Не успеваю юркнуть обратно, мужчина меня замечает и тут же оживляется, быстро вставая с дивана и направляясь ко мне.

Кто это? Испуганно пискнув, ищу взглядом Валентину, но она исчезла. Пытаюсь закрыть дверь и спрятаться в ванной, но мужская рука преграждает мне путь. Упирается в косяк.

Почти утыкаюсь носом в пахнущую дорогим парфюмом грудь и потом вскидываю голову, встречаясь с темным пристальным взглядом. Он неприлично оглядывает меня от макушки до пят. Наглый какой.

– А я думал, зря Болотова жду, а тут такие цыпочки ходят, – усмехается себе под нос, поддевая рукой край полотенца возле груди и пытаясь размотать.

Моя рука тут же прихлопывает его, и я смотрю на него разъяренной тигрицей.

– Вы кто такой? Нечего меня лапать, – выпаливаю нервно, а он, кажется, только рад моему выпаду.

– Я? Друг Стаса, – темнит зачем-то, не желая представляться, снова тянет руку, а я проношусь мимо него, шаря взглядом по комнате.

Чем бы прикрыться? Пледом? Глупо, буду выглядеть полной дурой.