Тварь

Тот сидел за складным полевым столиком, перед мятой картой, придавленной армейским тактическим «планшетником». Курил. Ну, конечно, это же майор спецподразделения Восточного сектора – стальные яйца, его никакая зараза не берет, нахрена ему защита?

Молчаливые «профи» поставили его перед майором, подсветили лицо фонариком, заставив болезненно щуриться.

– Кто такой? – хмуро спросил майор. – Местный?

Хороший вопрос. Бука не чувствовал себя матерым лжецом, а под этим острым взглядом, как ему казалось, лгать вообще не имело смысла.

– Нет, – помотал головой Бука. – В гостях был…

– Сталкер? – прямо спросил майор.

Проклятье… Чутье у него такое острое или просто «на пушку» берет?

– Нет, – Бука снова помотал головой. – С чего вы взяли?

– Он конкретно фонит, – глухо сказала одна из фигур.

– В Зоне, значит, бывал? – сквозь зубы, неприязненно, процедил майор. – И не сталкер?

– Да тут кругом сейчас Зона, – резонно заметил Бука. – Еле убежал – на поселок мутанты поперли…

Словно в подтверждение его слов со стороны дороги раздался протяжный рев, оборванный мощным пулеметным огнем. Низко ухнул огнемет, харкнув длинной жирной струей: туши подстреленных мутантов предпочитали уничтожать на месте, стремясь не пустить заразу в карантинную зону.

– Складно поешь, – заметил майор. – Документы имеются?

Вот и допрыгались – документы ему подавай! Стараясь не менять интонации, Бука сказал:

– Так драпал же со всех ног, какие там документы? Там мертвецы с погоста поперли, вы бы видели…

– Чего я только не видел, – спокойно сказал майор, глядя на Буку все тем же пронизывающим взглядом.

– Да, – отозвалась все та же фигура. – Вот…

Из перчатки на столик посыпалось скромное содержимое карманов Букиной куртки: несколько маминых бус вперемешку с волчьими брызгами, небольшой тусклый кристалл. А вот это уже не очень хорошо. Как же это он не успел скинуть хабар? Ясное дело – недостаток опыта.