Пешка метамодерна

С годами поднабрался мудрости,

И в целом шире стал мой взор,

Нет более той детской дурости,

Из-за которой обречен был на позор.

Но тот ли я, кем должно статься было мне,

Или симулякр, получивший тело?

Ответ надо искать на дне,

На дне души, что уже истлела.

В этом театре жизни я несостоявшийся актёр,

Не попадаю в роли – профан, любитель.

Лучше снять все маски и выкинуть в костёр,

И стать, наконец, зрителем.

***

Мрачно.

Бьет инакомыслящего старика забралом,

Крошится зубная амальгама -

Звуки возвышения очередного клана.

Пополняться будут станы,

Чтоб войти в врата сознания с тараном,

И быстро пало без пастуха стадо баранов,

Воздух пропитан скорбью, но все идет по плану.

В лесу после жестокой стычки

Утро соберет ансамбль птичек,

И легкий летний ветерок развеет мглу,

Земля уже забудет вчерашний беспредел,

Но люд, запутавшись в гордиевом узлу,

Ещё наворотит ужасных дел.

Нельзя нам предаваться злу,

Желательно, чтоб дикий нрав осел.

И дабы прозябать нам в с миром в единении,

Всем должно приручить своего зверя.

***

Мне вечно быть, как князь Андрей,

Уткнувшись в небосвод Аустерлица,

Наблюдая за бесконечной вереницей,

Пытаться убедить себя, что не плебей.

Жизнь не мила мне в иллюзорном мире,

Ну а реальность вызывает отторжение,

Что влечёт за собой духовное сожжение

И тяжесть многотонной гири.

Братскими узами скрепл?н я с суетой,

Но как давно гласит: «в семье не без урода».

И только он облачится в императорскую робу -

Я сам себя отправлю на убой.

***

Ненависть внутри меня рвется наружу,

Желание лишь ?бнуть эту ?банную клушу,

Вокруг балаган, хочу надеть беруши,

Обжираться сушами и бить баклуши.

Меня не радует ни жара ни стужа,

Если б мог рыдать, уже была бы лужа.

Каждый день бухаю, на утро меня сушит,

Да, я не Гоголь, но пишу про неживую душу.

Выигрываю в карты, но хожу в дураках,

Мной будет гордиться лишь отцовский прах.

Никчемный созидатель жалкого дерьма,

Не напишу ничего лучше этого стиха.