Ментовской беспредел

А он и есть авторитет. Потому что братва, считай, признала его право на лидерство. Вон как внимательно слушают его пацаны.

– Сейчас мы уедем. Переждем момент, а потом вернемся...

– А чего нам бояться? – испуганно спросил Огурец.

– Ментов нам надо бояться, вот кого! – нашелся Крендель. – Сколько трупов за нами, а?

Действительно, ментов со счетов сбрасывать никак нельзя. Шимоновская братва запросто может подключить их к делу, тогда Кренделя и его пацанов могут подать во всероссийский розыск, а это попса на все голоса.

– Да, до фига трупов, – почесал репу Перец.

– Ну и хрен, что до фига!.. В общем, так, пацаны, если вдруг нас повяжут, все на Бугра валим. Он и Шимона грохнул, и пацанов его, Ирку он до смерти напугал... Короче, мы ваще ни при чем. Типа, даже отговорить его пытались, а он нас и слушать не стал.

Крендель говорил вдохновенно и убедительно, ну чисто заправский оратор. Неудивительно, что пацаны слушали его развесив уши.

– Если менты трупы найдут, они по-любому их на Бугра спишут, – продолжал он.

– Братва за нами гоняться будет, – подал голос Кекс.

– Ну и хрена, пусть гоняется. Мы их всех наглушняк положим. Стволы у нас есть...

– А патроны, маслины?..

– Что, маслины? – Крендель не сразу понял, к чему клонит Перец.

– Да то маслины, что стволы их сожрали.

– У меня два, – сокрушенно вздохнул Кекс.

Огурец достал свой пистолет, выщелкнул из него обойму, сосчитал патроны.

– У меня пять. И запаски нет...

У Кренделя в магазине осталось семь патронов.

Если относительно, то много. А если реально, то – катастрофически мало.

– Ничего, пацаны, что-нибудь придумаем... – заверил он всех.

Он все больше утвердился во мнении, что стал для всех авторитетом. И как самый крутой пацан, он не имеет права падать духом.

– Да придумаем... – тускло посмотрел на него Кекс.

– Пацаны, только не надо киснуть, да! Все нормально, все ништяк! Тачка у нас есть, с бабульками на мази, стволы худо-бедно есть... Счас на Москву дернем...

– Куда? – оторопело вытаращился на него Огурец.

– Да в Москву, а чо, слабо?

– Чо, Москву под себя ставить будем? – скептически хмыкнул Кекс.