Как в Роуд-муви

Он был влюблен, она боялась расстояния. Это та история которая не увидела хэппи энда. Он с теплом вспоминал ее, надеясь, что у нее все хорошо. Они познакомились первого января, через общую знакомую. Время – двадцать три, сорок.

На обеде Джереон сидел со своими коллегами – Дирком, спортивного телосложения. Гоззо, пухленький и в очках. Лотар, с бородой как у лесоруба.

– Продал вчера машину, старику, – сообщил Лотар.

– Ты ему сказал, что ее только на металлолом? – поинтересовался Дирк.

– Там и так все видно, он спросил, далеко на ней уехать?

– А ты ответил, в последний путь точно довезет, – подхватил Джереон.

Они посмеялись.

– Ужасная шутка, – ответил Лотар.

– Он только и может мрака нагнать, – влез Гоззо.

– Да ладно вам, – Джереон отложил ложку и принялся за чай. – Мне вчера подарили печатную машинку.

– Взял кредит на ноутбук, и купил машинку? – спросил Дирк.

– Не купил, а подарили, чем ты слушаешь.

– Какая разница. Что ты будешь с ней делать?

– Писать.

– Ну-ну, удачи тебе, – саркастично сказал Гоззо вставая из-за стола.

Возвращаясь домой с работы, на Джереона напала грусть, он встретил ее как старую знакомую. Музыка в ушах – ее голос, она говорила с ним. Он молчал и слушал.

Квартира пустовала, бить по клавишам было поздно. Устраивать дискомфорт соседям ему не хотелось. Почитав книгу, полистав новости в социальных сетях, поставил будильник и закрыл глаза. Ему приснился сон, его руки в чем-то черном, это стекает вниз, от слизи идет пар. Он смотрит на руки, не понимает откуда она.

Глаза открылись, пот стекал с его тела, дрожь продолжилась на мгновенье и утихла.

Попив воды, вышел на балкон покурить. Город окутан тишиной, все на улицах умерло, только мысли в голове нарушали покой. Воспоминания – как пил за общагой, наступал комендатский час и все расходились. Джереон заходил в местную пивную, пил там пиво. Иногда разговаривал с такими же заблудшими душами. Они удивлялись, что этот паренек тут забыл. Ему было хорошо, алкоголь затуплял страх одиночества.

Он покупал еще пива в дорогу. Шел домой, такая же тишина вокруг. Деревья своими ветвями закрывают небо, как муха попавшая сети. Сердце требовало любви, помощи, слушателя. Мозг требовал заткнуть варежку – справишься сам, все будет хорошо. Дома допивал последнее, укладывался спать.

На балконе он стал жалеть, что не взял сегодня бутылку. Она может была бы не лишней. Вернувшись в кровать попытался уснуть, он ворочался. Жар, холод, поток воспоминаний не пропадал.