Добро пожаловать в Эббивилл

На лице прорисовывается улыбка, а я вся в предвкушении этой божественной еды. Мой дядя очень хорошо готовит. Я бы смело назвала его Богом Кухни, при том, что особо сравнивать мне не с кем.

– Что готовишь? – спрашиваю я с изрядной ноткой любопытства в своем голосе.

– Пробовать не дам! – говорит он с усмешкой. – На обед у нас запеченная курица и овощное рагу, если можно это так назвать, – после Диган помешивает овощи, отчего образуется новая порция вкусного запаха. – Извини, у меня не сильно получается презентовать что-то, – извиняясь, произносит он.

– Для того, чтобы мне снесло голову от твоей еды, вполне хватает и аромата, – смеюсь я, а он подхватывает, после чего вся кухня наполняется теперь уже нашим смехом.

– Ты в последнее время… – начал дядя, но потом оборвался на полуслове.

– Что я?

– Ты словно бы сама не своя, – договаривает Диган. – Уже последние дней пять–шесть, – он замолкает, дожидаясь ответа, пристально уставившись на меня, казалось, забыв об овощах, слегка подгорающих на огне.

– Может…может быть… – пытаюсь придумать быстро что-то на ходу, – это переезд так сказался на мне, – делаю фальшивое предположение я.

– Спустя почти три недели с приезда? Не ври мне, Адрина. Только не мне.

– Ты же знаешь, я не стала бы врать тебе, – вру я. Да, это уж точно сарказм жизни. Врать о том, что я не соврала бы. – Я пойду постираю рабочие вещи на завтра. А ты пока доготавливай, – говорю я и выхожу из кухни.

Войдя в ванную комнату, я потихоньку закрываю дверь. Мне становится немного не по себе.

Дыхание словно перехватило. Я приближаюсь к большому зеркалу, висящему над раковиной, и гляжу в него. Резкая боль бьет в голову. Я понимаю, что это снова начинается. Появляется шум в ушах, перед глазами возникает картинка…

– Нет! – кричу я и швыряю керамическую мыльницу прямо в зеркало. Оно вдребезги разбивается, отчего осколки разлетаются во все стороны. Созданный шум разносится по дому. Мои ноги подкашиваются, я падаю на пол. Истерика в миг охватывает меня. Забившись в угол, я плачу, поджав ноги под себя, закрыв руками лицо.

В этот момент я слышу, как ручка двери начинает дергаться, а знакомый голос встревожено говорит:

– Адрина, что с тобой?

– Я снова видела это…

Я сижу на веранде в кресле, закутанная в тонкое одеяло, с лимонадом в руках. Диган напротив меня. Он молчит, внимательно наблюдая за мной и слегка нервничая. Я отпиваю еще глоток холодного напитка.

– Я знаю, что с тобой, – неожиданно выдает мой дядя.