Возвращение Жигана

 – Понимаете, они у нас считанные, они у нас в прокате от фирмы, вместе с бочкой, краном…

Я подошел к нему и пристально взглянул ему в глаза.

Он смешался и промямлил:

– В общем, с вас сто тысяч.

Я ухмыльнулся и легонько потрепал его пухлую щеку:

– А ты шутник, братец, – ласково сказал я ему и встряхнул щеку чуть сильнее, не выпуская ее. Физиономия его побагровела, губы затряслись, я еще раз тряхнул его щеку, и слезы брызнули у него из глаз.

– Ну ладно, кеша, отпусти его и скажи, ты откуда такой взялся? – спросил, подходя ко мне, парень в джемпере.

– Думаю, примерно из такой же дырки, из какой взялся и ты.

– С кем работаешь?

– Сам на себя.

– Хм гастролер, значит? – неторопливо продолжал допрашивать парень.

Я обратил внимание, что бармен, прихватив с собой трубку радиотелефона, куда-то исчез. Похоже было, что они вызывали подмогу. Но в мои планы столь быстрое развитие событий пока не входило.

– А кто держит этот кабак? – осведомился я.

– Косматый. Ты его не знаешь?

– Нет.

С этими словами я сгреб его за грудки и пихнул в сторону. Приземлился он очень неудачно: рухнул на стол, где сидели господа актеры, повалил его и сам растянулся в пивной луже.

Я взял сумку и вышел под дождь.

3

Я повернул налево и пошел от «Салюта» по темной улице, мимо домов с верандами и палисадниками. Выше дождя и тьмы по небу плыли низкие розоватые от отблесков заводского пламени облака.

Новая улица практически ничем не отличалась от предыдущей с той лишь разницей, что в конце она переходила в длинную узкую дорогу, которая сквозь ряды заводов поднималась прямо к нагорью. Пройдя ее почти всю, на другой стороне я увидел вывеску «Сход, развал и шиномонтаж».

Я пересек улицу и постучал в дверь. Никого. Я постучал сильнее. В дверях появился человек в спецовке и шерстяном берете. Увидев меня, он застыл в ожидании вопроса.

– Папа Саша тут? – спросил я.

– Поздновато приехал, сынок, – усмехнулся тот. – Папа уже лет пять, как в могиле.

–А Рыжий?

– На зоне, срок тянет. А ты-то сам кто, блин?

– Зуб.

– Зуб? – Он задумчиво поскреб в затылке. Вдруг его осенило: – Это который, московский, что ль?

– Точно.

–Так я же тебя знаю! – расцвел он. – Папа Саша рассказывал, как ты для него тачки уводил, а потом за это на зону ушел, но его не продал.