Наследница проклятой крови

Широкий разворот плеч говорил о том, что мужчина не чурается физических упражнений. Мраморная кожа белела в полутьме ресторана, тёмные волосы были собраны в низкий хвост на затылке, но несколько тонких прядей выбились и легли на виски. На вид незнакомцу было около тридцати, одет он был в эти проклятые чёрные кожаные брюки и чёрную рубашку с длинным рукавом – явно не по погоде: было начало августа. Всё в нём буквально вопило, что здесь ему не место, и он случайно забрёл в это уютное тихое заведение. Я заметила, что карие глаза смотрели на меня неожиданно тепло для такого брутала, словно это не я тут расплескала сок из стакана, а потом ещё минуту не могла прийти в себя.

М-да… Редкий экземпляр. Как раз во вкусе Бетси.

– Вы всегда спите за столом? – губы мужчины изогнулись в улыбке, голос у него был низкий с хрипотцой. Я услышала, как томно вздохнула очарованная Бетс.

– Ммм… иногда случается – промямлила я, не понимая, он что насмехается надо мной?

– Это из-за ночной работы, мисс Дюмаре, – ответил мужчина, присаживаясь.

 – Ночью юным девушкам всё-таки следует спать.

Какой наглец! Откуда он знает, как меня зовут? Хоть бы спросил, можно ли, прежде чем присесть. Приняв моё возмущённое молчание за согласие, он продолжил:

– Позвольте представиться – Лансель Сторм де Монтемар, ваш покорный слуга.

Он встал и поклонился так, словно проделывал это постоянно: движения его были легки и небрежны. Затем снова уселся на стул, расслабленно глядя на меня. Не на Бетси.

– Бетси Данмер, – протянула руку черноволосому моя подруга, ослепительно улыбаясь.

 – Вы часто бываете здесь?

– Время от времени, – он поцеловал её руку. Бетс вся затрепетала, её щёчки покрыл легкий румянец. Но Лансель Сторм едва взглянул на неё. Он снова перевёл на меня взгляд, видимо, ожидая, что я тоже подам ему свою руку? Ну уж нет. Это было похоже на какой-то фарс или шутку. Я огляделась, может, кто-то снимает нас на камеру? Огромный мужик со странным именем, одетый во всё чёрное целует девушкам ручки. Что за инопланетянин?

– Моё имя вы уже знаете, – наконец, нашлась я.

Этот человек мне не нравился: всё в его внешности, движениях, тембре голоса кричало об опасности, несмотря на то, что он пытался выглядеть дружелюбно. Мои руки покрылись мурашками, и я сама не знала, виноват ли в этом кондиционер, призванный прогонять августовскую жару, или этот мужчина, продолжающий не отрывать от меня своего изучающего взгляда.

– Вы чудесно играете, мисс Дюмаре. Я очарован вашим талантом.