Лепестки хризантемы

– Какой ещё автопортрет?

Я совершенно точно помнила, что не писала никаких автопортретов.

–Тот, который висит в галерее! – уверенно ответила Жанна. И я побежала, не сразу осознав, что бегу в галерею, самую большую в нашем городе.

Мне не сразу открывают ворота, но я настойчива, когда мне что-то нужно, и обычно знаю, чего хочу, так что сонный охранник все-таки впускает меня в зал, где со всех сторон на меня смотрят портреты, подмигивая мне.

Но я не обращаю на них никакого внимания. В центре зала на меня смотрело мое лицо.

Размашистые штрихи сливались в  незнакомый пейзаж, который вдруг оказался лицом без пола и возраста…

Автопортрет, да… Но когда я успела его написать?

Я пыталась вспомнить, но напрасно…

– Можно вас украсть ненадолго? – подошел ко мне с микрофоном стройный брюнет лет двадцати с небольшим. Оператор, зрелый мужчина с седыми усами, торопливо настраивал камеру.

– Смотрите на меня, – доброжелательно кивнул мне репортер. – Расскажите, как давно вы пишете картины?

– Я не знаю… Я, правда, не знаю, как ответить на этот вопрос, это мой автопортрет, но его написала не я, а кто-то другой… Его написал…

Я напряженно пыталась вспомнить имя художника, но в мыслях и на языке крутились инициалы, выжженные каллиграфическими буквами Е И Б.

«Е. И. Б.» – повторила я.

Что? – услышала я голос Макса и открыла глаза.

Просыпаться от поцелуя любимого гораздо приятнее, чем от звонка будильника.

Ты повторяла какое-то слово…

Инициалы… Так, неважно, – отмахнулась я.

Инициалы. Да. Наверное. Наверняка, инициалы. По дороге на работу я не переставала думать о трех странных буквах и о том, что это за сон такой с продолжением. Прямо сериал какой-то, а не сон.

Что-то ты какая-то замороченная сегодня. Что-то случилось? – спросила наша секретарша Арина, когда я прошмыгнула мимо нее, настолько погруженная в свои мысли, что забыла поздороваться.

Да. Привет. Есть кое-какая причина.

Надеюсь, ничего серьезного?

Надеюсь, нет.

Тебе с утра тут названивает какой-то товарищ. Раз пять уже звонил. Вот, опять, наверное, он…

Телефон нетерпеливо задребезжал на столе Арины, неизменно украшенный идеальным порядком.

Алло. Редакция, – заученными интонациями ответила девушка. – Да. Подошла. Тебя…

Арина, состроив рожицу и закатив для убедительности глаза, протянула мне трубку.

Я услышала голос, ставший мне недавно знакомым.