Невеста наоборот. Синдром первого свидания

– Ангелина, доброе утро, нам нужно поговорить, – доносится повелительный голос мамы из-за закрытой двери.

Нехотя тянусь за мобильным, чтобы взглянуть на время: ровно восемь утра.

О нет! Доброе утро – это когда на часах полдень, за окном Сиамский залив, а тебя не пытаются выдать замуж по расчету…

– Я соберусь, и потом поговорим, – дублируя тон мамы, чеканю я.

Она медлит, но через минуту я слышу звуки удаляющихся шагов и выдыхаю с обреченным стоном. Не спешу вставать, а наоборот, падаю спиной на подушки.

Вздрагиваю от короткой вибрации мобильного, оставшегося в моих руках. Спросонья пытаюсь сфокусировать взгляд на дисплее, чтобы разобрать текст сообщения от пользователя с ником Князь. И окончательно просыпаюсь.

«Як ся маешь? Погаварим?».

Читаю и вздрагиваю от суржика и количества ошибок. Впрочем, главное, чтобы человек был хороший, ведь так?

«Давай попробуем», – хорошо, что он не видит выражения моего лица.

«Шо делаеш?»

«Только проснулась», – честно признаюсь и тут же жалею об этом.

«В такой час уже роботу робить надо, а не спать».

Замираю, округляя глаза от непосредственности этого незнакомого мужчины. Пикапер из него явно не получится.

«Я не работаю. Я учусь, – яростно барабаню по сенсору и, подумав, добавляю, – в университете»

«Встретимси?» – прилетает неожиданно.

Какой инициативный мужчина, однако. Некоторое время размышляю над его предложением. В принципе, рубрику в ближайшем выпуске я закрою, но… Почему бы не набрать материала впрок? Мало ли, вдруг потом не найдется подобного экземпляра…

«Хорошо.

«Да хоть севодня, на вакзале».

Пару секунд изучаю текст, чтобы убедиться, правильно ли я прочитала место встречи.

«Живешь на вокзале? Это печально», – неудачно шучу, но мой собеседник не понимает.

«Шо?»

«Почему на вокзале? Может, лучше выбрать местечко поуютнее?» – отправляю прежде, чем осознаю, как двусмысленно это звучит. Но незнакомец, к моему счастью, соображает еще туже, чем я.

«Не, на вакзале кавьярня харошая. Там встретимси», – по-мужски настаивает он, а мой тяжелый вздох разносится на всю комнату.

«Ладно. У меня в руках будет журнал «Огонек», – хихикаю себе под нос, не удержавшись от шпильки.

«Шо?», – ожидаемый ответ.

Собираюсь вбить текст, но мне мешает всплывающее сообщение от Уильяма. Затаив дыхание, открываю его в параллельном окне и тут же сворачиваю, не читая.