Как в японской дораме

И на этот раз не стану устраивать слежку. Но если ты это доверие предашь, нам придётся расстаться. Понимаешь?

Я согласно кивнула. И наконец Игорь ушёл. Закрыв за ним дверь, я устало прислонилась к стене. Мне было очень стыдно, невообразимо стыдно перед Соби за наше с Игорем поведение. Парень не заслуживал таких оскорблений. Я теперь и не знала, как смотреть ему в глаза.

Из комнаты донёсся негромкий звон стекла. Всё равно придётся вернуться к нему. Какой, наверное, сволочью он теперь меня считает. Нужно обязательно извиниться.

С тяжёлым сердцем я вернулась в комнату. Сидя на коленях, Соби неторопливо собирал с пола осколки и складывал их на поднос. Выглядел он спокойным, даже равнодушным. Длинная чёлка полупрозрачной вуалью прикрывала его лицо. Я прошла и опустилась на мокрый пол напротив парня.

– Прости меня, – произнесла я.

– За что?

– Что назвала тебя слугой.

– А кем бы ты меня назвала? – тускло отозвался Соби, не поднимая головы. – Соседом? Другом детства? Коллегой по работе? Или сбежавшим от мафии пленником? Я считаю, ты придумала лучший вариант.

Зато теперь, когда бы он ни пришёл сюда, у меня есть веская причина находиться в этом доме.

Я подобрала несколько осколков и положила их на поднос. Я прекрасно понимала, почему Игорь вёл себя так с Соби. Он хотел показать, кто в доме хозяин и указать «слуге» его низшее положение. Но самое противное, что Соби наверняка это тоже понял. Более того, он отлично слышал и понимал оскорбительные слова хозяина дома.

Игорь ушёл, а мне теперь принимать на себя весь стыд за его поведение.

– И тебе нравятся такие мужчины? – поинтересовался Соби всё тем же бесцветным голосом.

Я взглянула на парня, но он по-прежнему смотрел в пол.

– Просто Игорь очень разозлился, – оправдывалась я. – А на самом деле он хороший, добрый, заботливый…

– А ещё заносчивый богач и расист.

– Ну, да… есть немного, – со вздохом признала я.

– К тому же он стар для тебя, – продолжал наводить критику Соби.

– Он не старый, – защищала я моего мужчину. – Он хорошо выглядит в свои годы.

– Да ему лет пятьдесят, не меньше. – Соби соизволил поднять голову.

– Не пятьдесят! Не пятьдесят… Сорок восемь.

– О да! Я существенно ошибся! – усмехнулся Соби.

Ну, это уже слишком. Быть может, он и обижался, однако лезть не в своё дело, да ещё и с насмешками, он прав не имел.

– Да что ты знаешь, чтоб попрекать меня? – вскочив на ноги, возмутилась я.