Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы

Может, прокачивал навык качания головой, хрен его знает.

– Ты же вроде группу собрал? – спросил он.

Я коротенечко объяснил ситуацию. Дон выслушал.

– Не вопрос, – сказал он. – Я тебе помогу набить полста кристаллов. С одним условием.

Я приготовился к страшному, но трезвый добродушный Дон сказал всего лишь:

– Заключим договор. Что ты не продашь кабак никому, кроме меня.

Я с облегчением пожал Дону руку. Ноль проблем. Я его вообще продавать не собираюсь.

Вы заключили договорённость с игроком Donney.

Социальный статус: +80

– Ну так чё? Куда идём, кого бьём? – спросил я.

Дон смерил меня тяжёлым взглядом, поморщился.

– В оружейную лавку… для начала.

TRACK_18

Так я впервые оказался в оружейной лавке. Глючное сооружение, даже думать неприятно. Заходишь вроде как в нормальный магазин, хозяин – болван – чего-то мямлит. И вроде даже по стенам всякое говно развешано – мечи, топоры, доспехи. Только это так, для отвода глаз.

Непись мыркнет пару слов, ты ему объяснишь, что за покупками зашёл, и тут же всё меняется на интерфейс, где выбираешь категорию (броня/оружие), потом подкатегорию (доспех/шлем/сапоги, да мечи/булавы/топоры).

Хорошо, Дон со мной был, он мужик шаристый. Первым делом прикупил мне меч.

– Дал бы свой погонять, – сказал я, вертя в руке «стальной длинный меч».

– Мечтай! – фыркнул Дон. – У меня самый дохлый меч – тридцать тысяч стоил. А сколько апгрейда вложено…

– И чё? Они ж не ломаются.

– Н-не делается так, – промямлил Дон. – Бери этот. Считай, дарю. И давай доспех тебе подберём… во, вот этот!

Я оказался в латах. Осмотрел себя в зеркале (есть тут и такое, ага) – е**ан е**аном.

– А можно шлем, чтоб рожи не видно? – попросил я. – А то со стыда сдохну.

– Не вопрос, – фыркнул Дон, и секунду спустя из зеркала на меня смотрела страшная металлическая рожа.

– Зелья-то у тебя есть какие-нибудь? – с надеждой спросил Дон, когда мы вышли из оружейной.

– Пф! Спрашиваешь! – Я достал из инвентаря бутылку и отпил из горлышка. – Будешь? Да не боись ты, я не заразный.

Дон расстроенно вздохнул, но из бутылки выпил. Поморщился:

– Спирт же чистый! Как ты пьёшь это?

– Я русский, Донни. Что нам в тайге, среди медведей, в минус сорок делать ещё?

– А. Ну-ну. Слыхал про вашу Украину.

– Дон… не начинай.