Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы

Слыхал, сегодня второй трактир откроется? Говорят, с репутацией – сразу в два косаря.

– А у меня сколько? – невольно заинтересовался я.

– А ты не в теме? Полтора косаря у тебя.

– Вот уроды, – только и покачал я головой. – Федералы…

– А? – не понял Рома.

– На, – огрызнулся я. – Терпеть не могу бесталанных выскочек, которые пробивают себе дорогу деньгами и связями.

Тут мне сделалось грустно и захотелось нажраться. Или занюхать чего-нибудь эдакого.

– Тема, – продолжал гундеть Рома. – Давай я сегодня устрою стэнд-ап шоу? У тебя, естественно.

– Стэнд… Чё? – чуть не поперхнулся я.

– Ну ты чё, вообще не в теме? Ну, шоу, блин. Юмористическое.

– Иди ты нахер, Петросян! – Я развернулся и пошёл дальше. Но от Ромы так просто было не отвязаться.

– Да ты пойми, – гундел он, поторапливаясь за мной. – Это сразу плюс две сотки заведению! Поднимешь до двух тысяч – и сможешь заряжать за пиво в полтора раза больше, а цены у поставщиков снизятся.

– Где б найти этих поставщиков ещё, – буркнул я.

– А, ты Миллера, что ли, ищешь? Да он у ворот стоит! Он же, типа, не местный, у него за городом пивоварня. Только её не нарисовали ещё. Но пива привезёт.

И откуда он всё это знает? Тоже, поди, инсайдерская инфа, как у меня. Вот был бы я поспокойнее – я бы на брата не орал постоянно, а пытался бы у него выудить инфу, а потом, с помощью этой инфы, делал бы себе хорошо. Но меня так ломает с того, что вокруг нереальная хрень, и воспринимать её всерьёз совершенно не хочется.

Рома проводил меня до ворот, где я и вправду увидел над головой бородатого мужика надпись: Генрих Миллер. Пивовар.

– Здорово, Миллер, – сказал я.

– Здравствуй, музыкант! – густым басом отозвался Миллер. – Чем я могу тебе помочь?

– Пиво, – сказал я. – Мне нужно пиво.

– Я заключаю договоры только с юридическими лицами.

Я откашлялся. Н-да, лексику неписям тут ещё оттачивать и оттачивать. "С юридическими лицами" – охренеть не встать.

– Я как раз такое лицо. Кабак "Вспышка справа" – мой. Нужен контракт на поставку пива. Как ты там говорил – один золотой…

– Я могу предложить вам контракт, – ожил непись. – Бочка пива в день – за два золотых.

Стало тихо. Мне показалось, что я слышу, как где-то вдалеке каркает ворона.

– Сколько?

– Бочка пива в день – за два золотых.

– Слышь, мужик… Ты говорил про один золотой. Ты за кого меня дурака… Тьфу. Ты за меня кого дураком?..