Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы

И не успел я создать у себя в голове трогательный образ мальчишки-инвалида, как Ахилесс выдал:

– Я, вообще-то, девушка. Просто мне показалось, что так ко мне будут меньше приставать…

– В смысле? – вытаращил я глаза. – А тут что, ещё и так можно?

– Тут по-всякому можно, – сказала Сандра.

– Ё-ё-ё… – протянул я, прикидывая, сколько ж из тех героев, что бухают каждый вечер у меня в кабаке, могут оказаться на поверку девчонками. А сколько… Стоп! – Сандра… – У меня задрожал голос. – Скажи мне правду, умоляю, ты…

– Вот соврала бы, чтоб ты вены себе на жопе перегрыз, – вздохнула Сандра.

 – Да жалко идиота. Женщина я, женщина. Правда, не настолько секси, как здесь. Даже близко.

– Ф-ф-фух! – выдохнул я. – Это фигня. Секси не секси – вопрос пятнадцатый. Дело в принципе.

Пока я, успокоенный, думал о странном, Сандра отбарабанила свою речь, всучила Экси (так я стал называть про себя это существо) свиток и указала на выход.

– Интересно, с кем она будет трахаться? – задумчиво сказал я, глядя на закрывшуюся дверь.

 – С парнями или с девками?..

– А что-нибудь, кроме этого, тебе вообще интересно? – вздохнула Сандра и шлёпнулась на стул рядом со мной.

– Угу, интересно. Как сохранить кабак.

– Иди и заключи договор с пивоваром. Бочка – один золотой, а ты с этого сброда сколько за вечер поднимаешь? Сто?

– Да хоть двести! – взорвался я. – Какого хрена он лезет в мои дела?

– Он – бог. Как бы тебе от этого ни было паршиво, он – бог. Вот и всё.

Я сплюнул на пол и промолчал.

Нечего было сказать. Сандра со всех сторон права. Этот крысёнок – бог, а я – червь. У него власть, а у меня даже тело – виртуальное. И то получено благодаря ему.

– У меня на сегодня всё, – сказала Сандра таким тоном, будто хотела меня утешить. – Может, пойдём к тебе и…

– Не, – поморщился я. – Не люблю прятаться от проблем.

– Сказал алкоголик и кокаиновый наркоман, – фыркнула Сандра, тут же позабыв сочувствующий тон.

– И что? Я бухлом и дурью не прятался от проблем, а создавал проблемы.

И решал их, не приходя в сознание, как и подобает настоящей рок-звезде.

– Мёрдок. – Она положила руку мне на плечо. – Не нужен тебе этот сраный трактир. Продай его кому-нибудь и собери уже группу.

– Не из чего собирать, – буркнул я.

– Так собери из дерьма и палок! Господи, Мёрдок, если в твоей группе будет хотя бы пара человек, способных ритмично биться бошками об стены, это будет в разы лучше того убожества, с которым ты колесил по миру.