Блейд. Книга 2

Никогда в жизни ему не было так сложно говорить. И причиной тому была не вина, которую он испытывал – её не было, причиной тому был страх за себя и своего сына. Он был наслышан о Блейде, и блондина представляли ему в гораздо худшем виде, чем он был на самом деле. И теперь этот псих, которым его считал доктор Бонке, сидел перед ним с оружием в руках.

– И?! – раздражённо и громче повторил Блейд, теряя терпение. – Что ты делал?!

– Я выставлял его психом, – едва слышно ответил доктор, смотря в пол. Исповедь с дьяволом началась.

 – Я сделал так, чтобы ни у кого, кроме меня, практически не было к нему доступа, чтобы никто не знал о нём ничего. Я… выставил ему диагноз «шизофрения». Мне все легко поверили. Во-первых, Майкл ведь аутист, а аутизм часто путают с шизофренией, клинические картины достаточно схожи, за исключением галлюцинацией. Во-вторых, он ведь бредил… Ну, все думали, что бредил…

– А на самом деле?

– А на самом деле всё было правдой, – выдохнул доктор с таким видом, словно эти слова были для него последними.

– И зачем ты всё это делал? Зачем выставлял его ненормальным?

– Чтобы… Чтобы прикрыть себя, – неуверенно ответил доктор, смотря в пол.

– Прикрыть себя? Ммм… Мило. И от чего же ты себя прикрывал?

– От ответа. Мне нужно было сделать так, чтобы ему никто не поверил, а поверили мне. А бредящему шизофренику ведь никто не поверит…

– Зачем?

– Что «зачем»?

– Зачем ты держал его в больнице, если это ставило тебя под удар?

– Потому что меня об этом попросили… – едва слышно ответил доктор и, вздохнув, добавил уже громче: – И я сам… Сам считал, что так будет правильно.

– То есть, ты всё-таки считал его психом?

– Я считал его хуже, чем психом, – зачем-то искренне ответил доктор Бонке и тут же прикусил язык.

Он закрыл глаза и почти почувствовал, явственно представил себе, как раскалённый свинец пронзает его плоть за эти слова. Но этого не случилось.

Открыв глаза, мужчина вопросительно и удивлённо, испуганно посмотрел на Блейда.

Блондин сидел, смотря на него исподлобья, сверля взглядом, оружие по-прежнему было у него в руках, но было опущенным.

– И… Извини, – произнёс Энгель, смотря на пистолет в руках блондина, который мог подарить ему смерть.

– Мне не нужны твои извинения, – сухо ответил парень. – Они ничем мне не помогут. И, тем более, они ничем не помогут Майклу.

– Я… Я попрошу у него прощения! – выпалил доктор.

Он действительно верил в то, что говорил.