Пакетик нужен, или Золушка из супермаркета

Влад, мокрый после душа и немного раздраженный, стоит в дверях, придерживая полотенце на бедрах. Взгляд невольно скользит по его торсу и останавливается ниже груди. Сразу видно, человек дружит со спортом и вряд ли точит пончики по ночам, как это делаю я. Кубики пресса, о коих пишут в женских романах, к моей превеликой радости отлично просматриваются, но не так чётко выражены, как у качков со страниц спортивных журналов. Все, как я люблю. Невольно облизываюсь, в наглую рассматривая косые мышцы его живота, уходящие под полотенце, и едва не взвизгиваю, когда Влад повторяет вопрос:

– Что ты здесь делаешь, Мира?

– Я… я заблудилась, – бормочу, виновато опуская взгляд в пол.

– Ладно, – легко соглашается Влад, а потом протягивает руку, намекая, что пора уходить. – Чай, кофе?

Семеню в сторону кухни, раздумывая о том, что только что видела. Нет, я не про Влада, хотя, что скрывать, вид безумно захватывающий. Но текст песни никак не дает покоя. Я слышала её. Неужели Влад написал? Если мы планируем жить вместе, я должна знать об этой стороне его жизни, но почему-то дико неудобно расспрашивать.

Слышу, как тяжело сглатывает Влад за моей спиной и вспоминаю об отсутствии нижнего белья. Машинально прижимаю рубашку к пятой точке. Влад тихо хмыкает и обгоняет меня на входе. Запах его геля для душа сбивает с ног. Колени превращаются в желе, поэтому, стараясь не рухнуть, сажусь на первый попавшийся стул и прикрываю веки.

Тише, Мира, тише. Отсутствие секса, конечно, дает о себе знать. Но не настолько же, чтобы растекаться лужицей прямо возле его ног!

– Сахар, сливки? – Спрашивает Влад, окидывая покрасневшую и смущенную меня лукавым взглядом. – Позавтракаем, и позвоню Денису. Нужно понять, что было вчера. Если честно, не помню, когда в последний раз так напивался. Но чтобы дважды на одной неделе?

– Понимаю, – отвечаю отрешенно, изучая его спину и татуировку, что видела ранее, но была лишена возможности рассмотреть, как следует.

Издаю слабый смешок, потому что под левой лопаткой красуется орел.

«Красивый. Не моего птица полета. Он орел, а я так – воробей потрепанный».

– Я вообще-то не фанатка подобных развлечений, чтобы ты знал.

– Я тоже.

Молча пьем кофе, заедая обычными венскими вафлями из ближайшей «Пятерочки», и я все не решаюсь заговорить. Влад тоже не торопится, хмуро уставившись в стену.