Дневник призывателя

Намажет хлеб маслом, положит колбасу, а сверху кусочек шоколада, и счастлив. Каждому ведь для счастья разное надо. Кому-то самую малость, а кому-то и всего мира мало. И это самое грустное, когда есть все, но чего-то не хватает, и ты даже не представляешь чего. Возможно, что совсем бесполезной вещи, но именно она будет ценнее всего мира. Это как с любовью – мы не выбираем, кого любить, просто однажды понимаем, что именно без этого человека, мир не такой прекрасный, как с ним.

– Ну, шоколад хотя бы безобидно, – улыбается веснушчатый парень.

– Это да. Со слишком правильными людьми довольно скучно, – соглашаюсь, вспоминая всех своих знакомых. Каждый чем-то выделяется. Есть в них что-то цепляющее, делающее их особенными.

– Но стоит ли оно того?

– Если ты в этот момент счастлив, то да. Почему бы не рискнуть всем?

Молчим. Слушаем тарахтение автобуса, громкие голоса мультгероев, которые развлекают уже обоих близнецов, тихий храп их матери, неспешный разговор других пассажиров об огурцах и рассаде. Отвечаю на сообщение очнувшегося друга. Пишу, что приеду на автобусе. Он обещает встретить.

– Я многих людей знал, и обычных, и странных. Хотя двоих запомнил лучше всего. Вы, наверное, их помните? – парнишка лукаво щурится, кивая старику. – Один все пытался найти ответы, а другой забыть. С первым я познакомился на кладбище. На похоронах второго. Второго… Ох, а это длинная история… – вздыхает. На пару мгновений кажется гораздо старше, чем есть.

И он начал рассказывать на пару со стариком. О метро, о монстрах, о дневниках. О призывателе, который пил с демоном чай, о его пропавшем друге и погибшей невесте.

Столько всего, что было похоже на пересказ романа, но в ту минуту почему-то казалось абсолютной правдой. Историей обычного человека, жившего когда-то.

Руки жгло, хотелось все записать. Как можно скорее, чтобы ничего не забыть. Впрочем, именно так я и поступила. Как только вышла из автобуса, рассказала встречающему другу всю историю, попутно включив диктофон.