Бунтарку нельзя любить

Кир стал шикать на меня, чтобы я скорей вернулась домой и прихватила с собой свою подружку.

– Ага, щас же! Я не для этого столько лет топала сюда, чтобы поцеловаться с газоном, развернуться и отчалить обратно.

Видите ли, они не играют с девчонками и вообще с малявками не дружат. Правда, такого настроя придерживался только мой брат, остальные же разбрелись по полю и заняли свои позиции. Осталось одно место на воротах, и Кир, потеряв к нам всякий интерес, поплелся туда. А мы с Маринкой к трибунам.

Взобрались повыше, чтобы лучше видеть и дальше слышать.

Поэтому первый тайм пролетел под наши громкие комментарии:

– Шиш делает передачу мяча игроку справа, – во мне зарождается голос профессионального комментатора. – Игрок справа принимает мяч и несется напролом.

– Слушай, а тот справа это не Генка с параллельной улицы, – обратилась я к Маринке.

Та прищурилась, пытаясь рассмотреть в толпе темноволосого мальчишку.

– Ага, кажется, он.

– Вот шустрый! – удивилась я.

– Ага, он же младше нас года на два.

– Да? А я думала, он с тобой в одном классе учится.

– Ты, наверное, перепутала с Сергеевым, тот тоже Генка. А у этого фамилия то ли Жуков, то ли Ко…

– Ну че он не пасует-то? – перебила Маринку я. – Тем-а-а-а… используй перехват!

Правда, Тема на этот раз оказался куда сообразительней, чем я.

– Игрок Артем смело перехватывает мяч, – с восторгом принимает роль второго комментатора Маринка, – и ведет его прямо к воротам противника.

– Игрок Артем наносит удар по мячу, и тот летит прямо в цель. И…

Казалось, даже слабый ветерок прекратил делать выдохи. На вдохе все вокруг замирает.

– Вратарь Кирилл делает взмах рукой, чтобы не дать мячу пройти в ворота, но все безуспешно.

– Го-о-ол! – срываю голосовые связки я.

– Атас! – тоненьким голоском щебечет Маринка.

– Ура-а-а! – подрываюсь с места, как кипятком ошпаренная.

– О нет! – жалобно пищит Маринка.

– Стоп, подруга! Ты за какую команду-то болеешь?

– Как за какую? За наших, конечно же.

Пристыженная, я вдруг понимаю, что со мной что-то не так. Опускаю глаза на свои потерявшие давным-давно цвет от накопившейся пыли кеды.

– А кто наши? – Даже блеяние овцы на фоне моего голоса выглядело бы куда мелодичней.

– Лерка, ты чего? – вытаращила глаза подружка.