Маша и мажор

– И что ты собираешься делать? – спрашиваю я Дэна.

– А что я сейчас делаю здесь с тобой? – фыркает он. – По-моему, ответ очевиден. Подыграешь мне?

– Ну не знаю, – я решаю поломаться для виду, – смотря как будешь кормить.

Официант приносит поднос с едой и начинает заставлять стол. Я такая голодная, что нетерпеливо хватаюсь за приборы.

– Подожди!

От возгласа Дэна я роняю вилку и вижу, как он достает свой айфон. Он что, из этих одержимых блогеров? Которые не могут начать есть, пока не сфотографируют все, что у них в тарелке? Жду, что он начнет расставлять тарелки на столе, чтобы было покрасивее.

Насмотрелась, пока работала официанткой. Особенным успехом тогда пользовался капучино Виталика с рисунками на кофейной пенке. При мысли о предателе мое настроение портится, и я упускаю момент, когда Дэн придвигает свой стул к моему. Вздрагиваю, когда он крепко обнимает меня за плечи:

– Ты чего?

Мажор поднимает другую руку с айфоном, и я вижу наши лица на экране.

– Сделаем селфи.

 – Он отводит телефон дальше, чтобы захватить столик с тарелками, и прижимается ко мне щекой.

– Зачем? – растерянно бормочу я.

Разве селфи не положено делать влюбленным парочкам? А мы-то к ним каким боком?

– Не зачем, а для кого. Для папы.

– Что? – Я окончательно теряюсь, удивленно таращу глаза в камеру, как сова, и в этот момент Дэн щелкает снимок.

– Можно не делать такое зверское выражение лица? – кривится он, когда на экране возникает стоп-кадр.

– Зачем твоему отцу наше селфи?

– А ты как думаешь? Чтобы проконтролировать, что я встретился с тобой.

Мне становится смешно. У меня и то больше свободы, чем у него – в золотой клетке, которую воздвиг для него богатый отец. Я широко улыбаюсь, и Дэн, прижавшись ко мне щекой, делает новый кадр.

– Так-то лучше!

Мажор поспешно отодвигается от меня, словно боясь задержаться рядом хоть на секунду. Я снова хватаюсь за приборы и набрасываюсь на салат. Набиваю полный рот, когда меня ослепляет вспышка напротив.

Довольный Дэн убирает телефон.

– Отправлю папе доказательство, что ты не голодаешь.

– Не надо, – мычу я.

Но он уже посылает мое фото отцу. Издевается, гад!

– Жаль, что ты салат не руками ешь, – усмехается он, намекая на мою выходку с индейкой у них дома. – Вот теперь ты запалилась, – он показывает фотку, где я с ножом и вилкой управляюсь с салатом. – И отец больше не поверит, что ты не умеешь вести себя за столом.