Тишина. История Эдисона Торреса

 – Я доделаю свои дела и поеду домой!

Фрэнк перестал смеяться.

– Да уж… – протянул он. – Ты сегодня не в духе.

– Что касается тебя… – сказала женщина и замолчала.

Она встала из-за стола, подошла к мужчине совсем близко и прошипела ему прямо в лицо:

– Я всегда не в духе.

Лана взяла Фрэнка за плечи и развернула его лицом к выходу.

– Очень жаль, – сказал он, – А я хотел пригласить тебя на свидание.

Женщина чуть подалась вперёд и прошептала ему в ухо:

– Если я… когда-нибудь… пойду на свидание с кем-нибудь… то это точно будешь не ты… Фрэнки.

После этих слов Лана отпустила его плечи и легонько толкнула его в спину. Фрэнк сделал пару шагов вперёд и остановился. Он повернулся к женщине и, на этот раз без улыбки, с серьёзным выражением лица, спросил:

– Почему?

– Потому что ты слишком назойлив, – скрестив на груди руки и еле заметно улыбнувшись, ответила ему Лана.

– Ладно. Тогда пойду приглашу Кейси на свидание. Она-то уж точно не откажется.

– Да уж. Без сомнения.

– Так ты не хочешь посмотреть на труп? – уже подойдя к дверям, снова спросил Фрэнк.

– Почему ты так хочешь, чтобы я на него посмотрела? – поинтересовалась Лана.

– Потому что я думаю, если ты его увидишь, то ты не захочешь оставлять его Джексону.

– С чего бы это?

– Просто взгляни, – настаивал Фрэнк.

– Хорошо… Хорошо, – наконец согласилась Лана. – Если я посмотрю, ты уйдёшь? – спросила она.

– Обещаю! – положив правую руку себе на грудь, громко сказал мужчина.

Глубоко вздохнув, женщина подошла к медицинской каталке.

– О Боже… – после непродолжительной паузы, выдохнула она.

Прямо перед ней лежало мёртвое тело молодого мужчины… Рот его был широко раскрыт, а во рту не было языка…

– Да-а-а… – подходя ближе к Лане, протянул Фрэнки. – Очередная жертва «Пожирателя». Надеюсь, что последняя. Краем уха я слышал, что полицейские нашли свидетеля, который сможет опознать убийцу.

– Правда?! – удивилась Лана и, наконец отведя взгляд от трупа, посмотрела на собеседника.

– Правда, – ответил ей он. – И ты, наконец, узнаешь имя своего кумира.

– Моего кого?

– Кумира! – громче повторил мужчина.

– Ты что… Правда больной? С чего ты взял, что он мой кумир?

– Да так… Просто я несколько раз видел, как ты вырезала из газет статьи о его убийствах. И те несколько раз, когда к нам поступали трупы с отрезанными языками, ты первая бежала их исследовать.