Сокол

Хорошо, есть дети, а то бы давно разбежались.

– А мы с мужем никогда не любили…

Зачем я это сказала? Любили когда-то. Очень давно, по молодости.

Я думала, все так выходят замуж. Сидели за одной партой, наши мамы работали на одном комбинате. Вместе росли, вместе гуляли во дворе. После выпускного переспали, посидели, поговорили и решили, что пора расписаться.

– Мне не нужен любовник, – прямо сказала я.

Игорь приподнял бейсболку.

– Мне тоже. Я не в том возрасте, когда бегают по отелям и прячутся от жены.

Мне нужна подруга, так чтобы на всю жизнь.

Странный. Видимся второй раз, а он говорит о жизни.

– Снова эти богатенькие мальчишки гоняют мяч. – Недовольно сморщив лоб, Игорь взглянул в сторону спортивной площадки. – Мажоры, маменькины сынки. Золотая молодежь.

– Почему ты так говоришь?

– Они все из богатых семей. Смотри, – он показал пальцем на одного парня, – вон тот. В белых трусах. Это сын одного известного человека. Его фамилия тебе ничего не скажет, но его хорошо знают в определенных кругах.

Человек, заработавший первый миллион, в двадцать лет. Теперь он – магнат, а его отпрыск отдыхает в Каннах и бегает по золотому песочку.

Я пригляделась. Мальчишки. Восемнадцать – двадцать лет. Все хорошенькие, спортивные. В шортах и босиком.

– Странные тут парни, – снова заговорил Игорь.

– Почему? Что в них странного?

– Ты заметила, в Европе никто не носит плавки. Только шорты. Причем длинные, до колен.

– Заметила. В плавках ходят только русские.

– Вот именно.

Так они еще надевают их на трусы.

– И что?

– Как можно в такую жару носить трусы и плавки? Смотри. У них у всех из-под шорт выглядывают резинки от трусов. Странные.

У всех ребят видны трусы. Они потеют, но все равно бегают в шортах, в них же плавают и загорают.

– А вон тот, – он показал пальцем еще на одного парня, – приехал со старухой. А он еще совсем ребенок.

Юноша. Брюнет. В ярко-красных шортах. Вокруг него постоянно вьются девушки, парни уважительно похлопывают по плечу и прислушиваются к каждому его слову.

Ничего особенного. Не самый красивый, не самый высокий. Худощавый, плечи широкие. Редко улыбается, но играет в мяч профессионально.

– Кто он?

– Я его не знаю. Но мне кажется, он русский.

– Они все говорят на французском. Причем очень хорошо.

– Может и так. Но, он не похож на француза.

Типичный француз. Губки – трубочкой, постоянно поправляет рукой волосы. Шорты аппетитно обтягивают упругую попку.