Луч Светы. Журнал. Выпуск 4

Ибо, как еще можно сказать про человека, для которого легче и проще что-то сказать, рассказать, именно в стихах…

Я говорила сотню тысяч раз —

Мне чувства проще выразить стихами,

Чем объяснять простые истины словами,

Я не умею отвечать лишь парой фраз.

Я не могу придумывать эмоции,

Я напишу, скажу, всё то, что есть внутри,

Ведь всё, что нравится, во мне огнём горит,

Я не раскладываю всю себя на опции.

И если не понравится – скажу,

Молчать не буду. Притворяться тоже.

Я чувствую душою, сердцем, кожей.

Через стихи я воздухом дышу.

В своих произведениях я хочу… Что я хочу? Не знаю. Это просто мысли в рифму. Вот так я разговариваю с вами, дорогие читатели. Рассказываю о себе, о том, что болит, что радует. Иногда я смеюсь и говорю – «Я, как тот акын – что вижу, то и пишу».

Чтобы изменить сегодня, нужно… Нужно встать не так, как обычно. То есть, если ты просыпаясь, встаешь сразу, да на обе ноги, то сегодня полежи, потянись и встань на одну ногу…

Я в понедельник встала с Той ноги,

С той самой, что с двумя кривыми пальцами.

Она терпеть не может каблуки,

И первая встает с постели в пятницу.

Другая, та, которая не Та,

Встает во вторник, среду осторожно,

Быстрее, легче, но по четвергам.

А в пятницу на Ту, другую можно.

Так и идёт – до пятницы дожить,

Мечтают ноги, только врозь мечтают.

И обе ненавидят каблуки,

Но всю неделю шпильки обувают.

Творчество для меня – это… Моё личное пространство. Мой личный мир. Собственный сорт вина.

Любимое блюдо. Будете смеяться, но порой, написав какой-нибудь стих, понимаешь, что пульс у тебя такой, словно мебель двигала или сто метров с препятствиями пробежала. Иногда читаешь чье-нибудь произведение и вдруг осознаешь, что всё это время не дышала и начинаешь, как рыба, хватать воздух.

Моя жизнь – это… Ох… Если по-простому, то моя жизнь это – мои дети, моя работа и, конечно, мои стихи. Если чуть больше, то…

Случаются неважные победы.

Случается, победы не важны.

Девчонка в платье розовом и в кедах,

Всегда мечтала поэтессой быть.

Задорные веснушки и косички,

Веселый смех, росла средь пацанов.

Она имела странную привычку,

Плести цепочки из различных слов.

А первый стих пришел к ней лет в пятнадцать,

Второй – на восемнадцатом году.

Потом, уж было далеко за двадцать,

Родился новый стих в горячечном бреду.

Потом стихи на время отступили.

И интерес к стихам, казалось бы, пропал.