Сними меня

Сними меня

Соро Кет

Что происходит, когда красивый американец с туманным будущим встречает россиянку с неясным прошлым? Любовь, морковь, ненависть?.. Блогер и домина. Кто кого, по сути, снимает?.. И что если вдруг окажется: ребята – совсем не те, за кого они себя выдают?

*Книга-эксперимент с отрицательными героями.

Содержит нецензурную брань.

Соро Кет

Сними меня

Встреча на Эльбе

24 апреля, суббота.

Он выше, чем я считала.

Стоя на пороге, я тупо гляжу наверх.

Метр девяносто пять. Как минимум. На нем простая белая футболка и светло-серые спортивные брюки.

Красавчик. И стильный, как пидорас.

Чем-то напоминает Коннора. Хотя, они все его чем-то напоминают. Черноволосый, голубоглазый и настолько ухоженный, что даже думать страшно, как он визжит, обнаружив прыщик.

Я закрываю пачку и поднимаю к нему глаза. Не дело это – в первую же встречу пытаться рассмотреть его член. Член, если интересно, – спокоен; в положении «у ноги».

Хамло, блин!..

Я поднимаю голову и смотрю на него. Взгляд напряженный, словно он мысли мои читает.

– Привет, – говорю я, предчувствуя, что квартиры мне не видать. – Джошуа?

По Скайпу он пел, как трахнутый кенар, а теперь только что глаз не дергается. И смотрит-смотрит-смотрит только в глаза.

– Я – Каролина, – говорю я в последнем, бессмысленном рывке. – Насчет комнаты… Мы разговаривали по Скайпу.

Он кивает, переступив с ноги на ногу, аж пригибается ко мне.

– Ты-и – Каролина?!

– Э-э… Да.

– Ты выглядела иначе.

Я накрасилась, идиот!

– Но ты сказала, что тебе сорок лет!

– Сказала, – говорю я и достаю пластиковую карточку-удостоверение личности.

Объявление я увидала абсолютно случайно.

Где-то на полпути из душевой после каземата. Гоняла чувака хлыстом, чуть плечо не вывихнула… Вспотела, как свинья дикая… И тут Марисса мне телефон сует и кричит:

– Каро, ты ищешь еще квартиру?.

Я позвонила немедленно. Комната за такую цену могла уйти быстрее, чем бутылка водки в тюрьме.

Какое-то время Джош рассматривает меня; как Иван Царевич, застукавший Лягушку в образе Василисы.

– Тебе, действительно, сорок лет? – говорит он со странной смесью интереса и недоверия.

Я поджимаю губу: Коннор сменил мне имя, фамилию, брачный статус… но возраст – нет. Шутка юмора. Данке, Коннор!

– Пластика, – дежурно говорю я.