Счастье с привкусом дёгтя

Или, – секундная пауза, короткий взгляд на меня, – если хотите, сгоняем в травмпункт.

– Какая ерунда, – отмахиваясь. – Подумаешь, чуть подвернула. Поболит – перестанет. Это всего лишь нога.

– Дело ваше, – не настаивает. – Но дома холод обязательно приложите!

– Хорошо, – отстраненно и естественно, пропуская мимо ушей.

Мысли текут вяло, но их постоянно нарушают слова мужа: «У меня другая».

Другая!

«Я ухожу!»

Ухожу.

Аж звоном переливаются и эхом вторят.

«Так будет правильней!»

Правильно?

«Не хочу делать тебе больно.

Больно.

«Но я её люблю, а тебя больше нет!»

Нет.

Нет?

Пятнадцать лет вместе и он не любит.

– Куда дальше?

Из омута воспоминаний вырывает размеренный голос незнакомца. Мазнув глазами по заснеженной улице нового района, машу в сторону «на выезд».

– Где стройка? – звучит скептически.

– Да, – киваю, даже не глядя на мужчину. – За старыми домами вскоре появляются новостройки – район богатеев,  так местные для себя окрестили этот район невысоких, но элитных домов.

Закрытая улица с высотками, которые как раз в разгаре стройки.

Завидя нужный дом, киваю:

– Этот Вам нужен.

Только он тёмный!

Это про себя. Опять шальная мысль – я еду с маньяком и сейчас он мне удавку на горло накинет. Но нет, мужчина хмуро окидывает дом взглядом, сворачивает к бордюру. А потом на меня:

– Спасибо, – но радости особой не вижу на лице. Скорее задумчивость.

– Я дойду, – тянусь к ручке дверцы, но фиксаторы быстро срабатывают. Точно маньяк! Дождалась.

С недоумением, но без злобы уточняю:

– Насиловать будете?

Мужчина перестаёт улыбаться:

– Нет, – мрачнеет. Трогается, настороженно на меня посматривая:

– Я обещал подвезти. Не обессудьте, я это сделаю. Куда? – едем едва ли. Незнакомец упрям. Что делает ему честь. Ждёт, когда смирюсь.

– До конца этой улицы. Два дома направо, а потом свернуть на единственную дорогу – до конца улицы третий дом с краю.

– Недалеко, – натянуто улыбается мужчина.

– Я же сказала, дойду.

Умолкаю. Машину наполняет приятная мелодия рингтона популярной группы. Не мой телефон.

Незнакомец торопливо подхватывает мобильный с панели датчиков и скорости:

– Простите, – виновато мне. – Да? – в трубку, аккуратно управляя авто.

– И что? – опять мрачнеет.