Записки об экзорцисте

Не успел Антон договорить последние слова, как в стоящем на полу высоком зеркале показался бородатый мужчина, лет около пятидесяти, в строгом черном костюме он сверкал карими глазами и поправлял длинные, пышные усы. Козловский стремглав бросился в потайной ход. Бегом поднялся по лестнице и помчался в найденную комнату. Так и есть! Внутри расхаживал тот самый бородатый.

Резкие черты лица его, как и сама походка придавали бородачу угрожающий вид. Облачен человек в старомодный костюм-тройку, в руке зажата черная трость.

Увидев вбежавшего, человек остановился посреди комнаты и не сводил с него глаз. Запыхавшийся Антон переводил дыхание.

– Здравствуйте….

– Добрый день, почтенный, – ответил мужчина, чуть приподняв подбородок, – мое имя – Федор Аракчеев, я хозяин этого дома.

– Какой сейчас год?

– Странный вопрос.

– Пусть будет даже глупым, считайте, я с луны свалился.

– Тысяча восемьсот шестьдесят пятый, двадцатое апреля.

– Вот это да! – только и воскликнул Антон.

 – Немыслимо!

– С моей стороны тоже можно произнести это слово «немыслимо», ведь я ждал, что наконец, ко мне выйдет моя дочь, Оксаночка. После долгой разлуки, наконец, ждал её возвращения. Вы кто, молодой человек?

– Я экзорцист, Козловский. Читал буквально сегодня в газете о смерти вашей дочери, сочувствую.

– А, пресса второй свежести, – махнул рукой Аракчеев, – моя дочь умерла месяц назад – упала с лошади. Лечил её доктор Кользин. Лечил, да не вылечил.

Скончалась моя хорошая. Экзорсист говорите? Не знаю таких. Православный али католик? Козловский, хм.

– Эм, православный.

– Почему без бороды, усов? Дворянин? Я старомоден в этом плане, не признаю отмену крепостного… Ох и беда будет.

– Эм..

На лестнице послышались чьи-то шаги. В комнату, осторожно ступая, вошла Женя.

– Я закрыла магазин и решила сама…

– Оксана! – бросился к Жене Аракчеев, но тут же остановился, – нет, вы не Оксана, но очень на неё похожи.

Очень. Где же моя доченька? Я так скучаю по ней. Так скучаю.

Аракчеев сел на кровать и его глаза сделались мокрыми.

– Женя, – начал Антон, – это комната тысяча восемьсот шестьдесят пятого года.

– Не может быть! – воскликнула девушка.

– Подойдите к окну и посмотрите на улицу, сам бы не поверил, – стоял на своем Антон.

Женя подошла к окну и отодвинула занавеску.

– Это просто фантастика, какие-то чудеса просто!

– Как будто портал.