Без царя в голове. Боевая фантастика

– Эх, заживу теперь по-царски! – мелькнула последняя мысль в голове Ивана.

То ли табак крепок оказался, то ли водка несвежая, но померкло все в глазах лейтенанта Волгина. Звезды полыхнули перед его внутренним взором и погасли. Шмякнулся кисет, звякнул о бетон стакан, тело лейтенанта безвольно опустилось на холодный пол.

– 20 —

Если вы проснулись после пьянки и

у вас ничего не болит, значит, вы умерли.

Снова снится Ивану дивная картина. Словно проснулся он после сладкого сна, но глаз не открывает, нежится в мягкой постели под атласным одеялом.

И все бы хорошо, только пить охота до невозможности.

– Оно и понятно, – размышляет Иван, – выпито намедни немало, сушняк утренний мучает организм.

Открывает он глаза, обводит взглядом окружающее его пространство и словно бы ищет что-то ему известное, чтобы, не вставая с постели, водички хлебнуть. Да где ж ты в кубрике такого найдешь, нужно на кухню к крану ползти, дурачина.

Однако пред взором Ивана встает неожиданная картина. Нет его кубрика вечно неприбранного, а лежит он в роскошной постели и действительно атласным одеялом укрытый.

В комнате, размером со сто его кубриков, чего только нет – роскошь царская. А вот и кувшинчик заветный на прикроватном столике прямо под рукой стоит, Ивана дожидается – хрупкий, аж в руки брать боязно, но раз поставлен, знать можно брать без опаски.

Ай да сон, ай как все хорошо то устроено в нем. Рука сама привычно к кувшинчику тянется, странная какая-то рука, словно и не своя – нет в ней силы, пухлая изнеженная рука, да и пальчики, как у девки – ноготки подстрижены, да наманикюрены.

Не обращай внимания, Иван – то же сон, в том сне царская жизнь, вот и выглядишь ты по-другому в том сне. Вспомни казино!

Иван кувшинчик невесомый к губам подносит, а там не вода – медовуха чистейшая его дожидается, здоровье поправить собирается. Иван делает смачный глоток и тут организм странно вздрагивает, не принимает вроде как, пытается обратно отправить тем же путем.

– Стоп-стоп-стоп, что это за сон такой неправильный, кто ему хозяин? – возмущается Иван.

– Я ему хозяин, – отзывается сон.

– Не понял, так ты и разговаривать умеешь? – озадачился Иван, до сей поры не помнивший снов с ним болтавших.

С обитателями снов поболтать – это в порядке вещей, на то и сон, то есть собственная фантазия организма. Но, чтобы сам сон с тобой разговаривал, такого в жизни Ивана еще не было.

– А как же мне не уметь то, чай не младенец, не уметь разговаривать.