Соната лунной принцессы

Они – легкая добыча, видят нож и сразу выкладывают все: и деньги, и телефоны, и даже своих ненаглядных женщин. Только бы спасти свою жалкую шкуру. Жалкие телята.

– Мы ищем вход в подземный город. – Я старался не думать больше ни о чем. – Вам знакомо это название? – Меня учили бить в лоб.

Кто-то правильно подметил, что лучшая защита – нападение. Пришло время истины. Или пан или пропал.

– Подземный город? – Переспросил незнакомец, так, будто заподозрил неладное. – Его больше нет. Разрушен подчистую.

– Нет? – Выпалили мы в один голос.

– Уничтожен ану. – Главарь усмехнулся. – Вообще удивлен, что кто-то с поверхности имеет понятие о его существовании.

– Когда? – Переспросил я, будто бы это уже имело хоть какое-то значение.

– Около года назад.

– Погодите. Примерно в это же время был страшный теракт на поверхности! – И тут меня будто ударило током – эти два события могут оказаться тесно связанными друг с другом.

«Например, ученые ставили эксперименты над преступниками и привили вирус пожирателя одному из подопытных, приговоренных к смерти, то тот по какой-то причине пробудился ранее намеченного срока и вырвался на свободу, через разветвленную систему канализации, вентиляции и метро.

Фантастика? Может и так, но это только мое личное предположение». – Пока черные куртки раздумывали, я уже изложил для себя версию событий.

– На поверхности? Не знаю. Я не высовывался наружу уже три года. – Незнакомец нахмурился и пристально оглядел нас. – Предлагаю сделку. Вы мне пистолет и еще кое-что, а я вам – информацию о подземном городе.

 – Очевидно, под кое-чем понимались патроны с ядом.

– Что же? – Уточнил я.

– Передайте моей единственной дочери, что я безумно люблю ее. Ее имя – Катрин Моррисон.

Ничего себе. А я ошибся.

– Катрин Мор… Та самая? – Изо рта Стива едва не потекли слюнки. – Это та самая Катрин? Да?

Мне показалось, что Стив едва не упал от изумления.

– Та самая. – Мужчина скрестил руки на груди. – Извращенцы.

Не знаю ни одного мужчины, кто бы не знал фотомодель Катрин.

Ее полуобнаженное тело красовалось на многих обложках мужских журналов последние несколько десятилетий. Не спрашивайте, откуда у меня такие журналы – все равно ведь не поверите.

– Вот уж не подумал, что… – Удивился Стив, громко при этом хмыкнув.

– Что отец суперзвезды гниет в подземелье? Забавно, правда? – Ответил незнакомец. – Меня зовут Майкл. Но все зовут меня Папаша.

Понятно почему.

– Я Рэт, а это мой друг – Стив.