Сумрак

Ведь я только что заходила сюда, когда искала Дорн. Все окна были закрыты.

Сохраняя бдительность, я попятилась к двери.

– Это не смешно! – рявкнула я. – И я не боюсь!

Я отступала к оконной галерее, опоясывающей третий этаж, вертя головой и оглядываясь назад. Если кто-нибудь гуляет во внутреннем дворике, я могла бы подать им сигнал.

Однако снаружи никого не было. Лишь темнота, ливень и деревья.

Итак, электричество отключили. Двери внезапно оказались заперты. И по коридору слонялся какой-то псих, вероятно, тот же, который прислал мне пригласительный билет.

Гребаный Уилл Грэйсон.

Расправив плечи, огляделась по сторонам.

– Мне невероятно льстит, что тебе больше нечем заняться, – огрызнулась я. – Ну же. Я даже начинаю входить во вкус. Вперед.

Чушь собачья. У меня есть дела поважнее. Я должна вернуться домой.

Но нет. Каждый находился в их полном распоряжении для развлечений. И им было плевать на бесцельную трату чужого времени.

– Думаешь, получится меня напугать? – сказала я уже тише, потому что знала – он рядом.

Пусть я не умела давать отпор или защищаться, зато в одном была уверена. Меня ничем не удивить. Возможно, одержать победу мне не удастся, но я не закричу.

Рванув обратно в лабораторию, я протянула руку к телефону, но не нащупала ничего, кроме пустоты. Я похлопала ладонью по стене, а когда подняла взгляд, обнаружила, что трубка исчезла вместе с проводом.

Что…? Мое сердце пропустило удар. Всего несколько секунд назад я держала ее в руке.

Понимая, что здесь кто-то есть, быстро осмотрела помещение. Я пыталась различить силуэты в темных углах, увидеть блеск чьих-то глаз между книжными шкафами…

Красную маску Майкла Криста или, может, широкие плечи Кая Мори, идиотскую ухмылку Дэймона Торренса или черную толстовку Уилла Грэйсона.

Ждать я не стала. Побежав в сторону учительской, нырнула в женскую уборную, вскочила на батарею, открыла окно и высунула голову наружу. Попыталась подняться, болтая ногами, чтобы оттолкнуться от стены, но тщетно: спина болела, а мышцы живота горели.

Будет чудом, если мои вялые, словно лапша, руки смогут поднять что-то тяжелее яблока. Боже, какая я жалкая.

Кряхтя и прилагая все усилия, я вновь попробовала подтянуться. Вдруг неясный шум заставил меня остановиться.

Посмотрев поверх крыши спортзала, я увидела на уличном баскетбольном корте Майкла Криста, который стучал мячом и бросал его в корзину под дождем.

Он снаружи.

Не здесь.