Записки совы

– Кажется, обо что-то порезался. Ладно, ерунда.

Еще пара шагов, и мы выбираемся из узкого прохода между грузовиком и стеной.

– Ну вот и все!

– Спасибо вам огромное. Можно сказать, спасли погибающую женщину…

Откуда у меня взялись эти приторные заигрывающие интонации? Несомненно, под воздействием винных паров.

Мы выходим из арки на освещенное пространство двора, и я смотрю на своего спасителя. Ого! Его серое пальто измазано грязью, а с ладони, которую он держит перед собой, течет кровь.

– Вы здорово порезались! – говорю я

– Ерунда! – отвечает он. – Вот вы вся перепачкались и ноги промочили.

Да уж! Второе пальто за день, завтра будет не в чем идти на работу, а о сапогах вообще молчу, в них хлюпает вода.

– Вы здесь живете? – спрашиваю я.

– Нет, сегодня приезжал сюда по делам, поставил машину во дворе, а выехать уже не смог из-за этого…– он машет рукой в сторону арки. – Ждать было некогда, ушел, думал, грузовик уберут, вернулся и, сами видите…

– Вам же нужно перевязать руку.

– У меня в машине есть аптечка.

– Подождите, – говорю я, охваченная чувством вины и благодарности, ведь рану он получил из-за меня. – Пойдемте ко мне, я вас перевяжу.

– Вам не стоит беспокоиться – отвечает он.

Но меня настигает приступ нездорового человеколюбия.

– Пойдемте, так ведь и кровью можно истечь. Я живу вон в том подъезде.

– Ну, хорошо. Спасибо за участие, – помедлив, соглашается он.

В лифте мой филантропический приступ сменяется паникой.

Что я делаю? Пригласила совершенно незнакомого мужчину к себе, а дома никого! А если он маньяк, убийца, вор или просто бабник? А если он и нормальный, что он обо мне подумает? Вдруг решит, что у меня какие-то виды на него? Но отступать уже некуда. Да и не похож он на маньяка. Хотя, разве маньяки чем-то отличаются от неманьяков?

«Будь что будет, – решаю я. – В конце концов, есть же на свете нормальные мужчины. Дальше прихожей его не пущу». Где-то в глубине души, я все-таки не теряю надежду, что нормальных мужчин большинство.

Хотя, смотря, что считать нормой.

Открываю дверь, пропускаю спасителя в дом, включаю свет в прихожей.

– Я сейчас все принесу, посидите здесь, – говорю ему и ловлю на себе его взгляд.

Возвращаюсь в прихожую с антисептиком и бинтом. Разглядываю своего спасителя. А он довольно интересный: высокий голубоглазый, лет сорока.

– Давайте вашу руку.

Он протягивает мне руку.