Компромат на поэта за осень, зиму и лето

Она сегодня есть, а завтра нет -

С отъездом попадает под запрет.

* * *

Гонщик

Сорвавшись со старта, лечу стрелой,

Сверкаю лучом солнечным,

Ревущий, ликующий, шальной

В автомобиле гоночном.

Я жму на газ и влетаю в вираж,

От боли шины визжат…

Галопом сердце, азарт, кураж,

В сиденье инерцией вжат.

Плевать мне на то, что умру молодым,

Судьба не скучает с нами,

В лепёшку бьёмся, в пепел горим,

Взлетаем в небо стрижами.

* * *

Любить взахлёб, гореть и не сгорать

Любить взахлёб, гореть и не сгорать,

Прощая всё: капризы и укоры…

Такой любви нужны не рост и стать,

А твёрдый дух способный сдвинуть горы.

Искристый взгляд умеющий зажечь

И поразить сияньем бескорыстья,

Готовность за любовь под поезд лечь

И в грязь упасть как золотые листья.

Любить взахлёб, пылая не сгорать,

Как в космосе хвостатые кометы,

Не всем дано – привыкли обещать

И забывать потом навек об этом.

* * *

Джон Китс

Из четырёх сезонов каждый год,

И в жизни их четыре без сомненья:

Роскошная весна – душа цветёт,

Вбирает красоту воображенье;

А летом пьёт, смакуя, вешний мёд

И до небес возносится мечтами;

Слабеют крылья, всё трудней полёт,

Приходится прощаться с небесами.

Для человека осень настаёт:

Душа желает тихого залива,

Как ручеёк не торопясь течёт,

Покоем созерцания счастлива.

В снегах зимы последний наш привал -

Никто от доли смертных не сбежал.

* * *

Мысли впрок

У ханжи даже оргии были постными.

* * *

Из любви к званиям был равнодушен к знаниям.

* * *

Чтобы жилось проще, обедал у тёщи,

На ужин шёл к жене, завтракал наедине.

* * *

Нажил язву – когда женился.

* * *

Силой искусства лишал дам чувства.

* * *

Проявлял старание, добиваясь звания.

* * *

Современная проза годится для наркоза.

* * *

В уговорах был дюж, в постели неуклюж.

* * *

Хороший петух трудится за двух:

Любит и жён, и их подруг.

* * *

Был пророк – уходил от милых в срок.

* * *

Имел дар выпускать пар.

* * *

Парень был хваткий, даже редьку делал сладкой.

* * *

Уходят золотые дни

Уходят золотые дни,

Не зная, сколько их в остатке,

Я утешаюсь: Всё в порядке,

Судьбу напрасно не вини.

За то, что больше белых линий

В когда то русой голове.