Выбор. Патриотический роман

Боль, всепронзающая боль! Потом поутихло, какие-то вопросы посыпались, но у меня сознание помутнилось, ничего не слышал, расслабился и вырубился… Переборщили однозначно, профессионалы хреновы..

– Надеюсь вы понимаете, что мы не шутим? – услышая я негромкий, но власный голос придя в себя. – Задаётесь вопросами, почему вы здесь, что призошло? Правильно, я б тоже так подумал.

– Кто вы и что вам нужно? – спросил я.

Человек подошел ко мне, снял мешок с головы – довольно прилично одетый, лет сорока мужчина в черной футболке, потёртых джинсах и в красовках «адидас».

Его торс был мощным, он играл бицебсом.

Вместо ответа в лицо полетел его кулак, я еле – еле избежал потери сознания. Алая кровь потекла по губам к подбородку и капала на ноги. Я сплюнул, почувствовал резкую боль. Лишь бы не повредил челюсть. Словно услышав мои мысли, он подтвердил:

– Не боись, челюсть цела, я аккуратно, – и засмеялся. Никакой ярости, в глазах спокойствие, движения плавные, ритмичные, по-видимому я не первый «клиент» у него.

– Я хочу есть, – я взял фору, чуть времени, чтоб оценить ситуацию. – Гарсон: первое со сметаной, гуляш с рисом и компотику комнатной температуры. – Ни один мускул на его лице не дрогнул, но его глаза выражали восхищение… Он хлопнул в ладоши пару раз, как бы аплодируя, и удалился. Минуты три после зашел человек в маске, с подносом в одной руке и ножом в другой. Слева оказался маленький столик, куда он и положил еду, потом нагнулся и порезал верёвки на ногах, затем освободил и руки.

Они не слушались, только через минуты три кровь снова зациркулировала, и появились первые движения и ощущения в пальцах. Даже если я очень сильно захотел бы, всё равно ничего не смог бы сделать. -Они знают своё дело, признаю, был не прав- профессионально.

Ни первого, ни гуляша с компотом там не оказалось, какая-то каша, не разобрал что это, но вкусно, и кувшин холодной водички..

Меня ждали, не сильно пытали, но силу показали. Хотели напугать, чтож – подыграю, терять нечего… Значит им от меня что-то нужно, раз не собираются убивать.

Но что? – я ел с аппетитом, но культурно, не показывая им эмоций… вдруг наблюдают. – Чем я владею таким ценным, что их заинтересовало, и чьи это люди? На бандитов не сильно и похожи, но кто знает. Боевик какой-то.

– Савельев Валентин Валерьевич, 1980 г.р. – и он достал моё досье, и зачитал мою биографию: детство, школа, юность, армия… И понеслось как по нотам всё. – Школа разведки… угу, шикарно.