Призрак мыльной оперы

Призрак мыльной оперы

Наталья Николаевна Александрова

Наследники Остапа БендераСмешные детективы

Быть богатой – не об этом ли мечтает большинство девушек по всему миру? И правда, что может быть лучше, чем быть женой владельца известной ювелирной фирмы? Именно так и думала Галина, но ровно до тех пор, пока ее муж не пропал. Причем сделал он это с большой суммой денег, да еще и чужих, и с сотрудницей банка по имени Алена, с которой у него якобы был роман. Вот только Галина в это не верит. Не такой ее муж человек! И чтобы выяснить, что же произошло с ее благоверным, она нанимает частного детектива, которого вскоре… находят мертвым.

А вот теперь единственное, что остается перепуганной Галине, – это обратиться за помощью к Лене Маркизу и его помощнице Лоле…

Наталья Александрова

Призрак мыльной оперы

© Александрова Н.Н., 2018

© ООО «Издательство «Э», 2018

* * *

В зале регистрации Петербургского международного аэропорта Пулково-2 было многолюдно.

Одновременно шла регистрация пассажиров, вылетающих в Анталью, в Барселону, в Париж и Дюссельдорф. Для какого-нибудь другого аэропорта это совсем немного, но Пулково – аэропорт маленький, стоек регистрации мало, и к каждой выстроился огромный извивающийся хвост.

В конце очереди пассажиров, вылетающих в Барселону, стояла скромного вида пожилая дама с внуком. Дама держала за ручку объемистый чемодан на колесиках, на плече у нее висела дорожная сумка. За спиной у внука, любознательного мальчугана лет семи, красовался рюкзачок в виде медведя-панды.

Очередь двигалась медленно, внук то и дело дергал бабушку за рукав и бубнил:

– Баб, я пить хочу!

– Потерпи, Васенька, – отвечала дама. – Вот сдадим багаж, пройдем контроль, я тебе куплю пепси…

– Баб, я есть хочу!

– Потерпи, Васенька, вот сдадим…

– Баб, я писать хочу! – мстительно сообщил юный шантажист.

Эта угроза была более серьезна.

Дама завертела головой. Очередь вообще перестала двигаться – у девушки за стойкой завис компьютер.

Вдруг к озабоченной даме подошел сотрудник аэропорта – темноволосый мужчина лет тридцати пяти, в синей униформе с нашивками, с приятной, но незапоминающейся наружностью. Единственной приметной деталью его внешности были маленькие пижонские усики.

– Вы летите в Барселону? – осведомился он, взглянув на зажатые в руке дамы билеты.

– Да, но такая очередь… – вздохнула женщина.