Сквозь время

Там, в сознании, странными отблесками привлекают к себе другие истории. Многие образы можно лишь ощутить, попытка описать их всегда приводит к неопределённости, она разрушается едва стоит попытаться сильнее вглядеться в реальность того чего не происходило на самом деле Что же это? Почему нас так тянет к тому чего нет? Могу лишь признаться себе, я всегда хотел быть причастным к множеству историй и событий. Но время и место сковывает возможность. Хочется взлететь и унестись прочь оставив позади координаты данного тебе пространства и времени – но увы.

Все тщетно. Мы всегда привязаны, не думая в том, что могло бы произойти где-нибудь ещё не будь мы здесь и сейчас. Быть в разных местах и временах. И если место изменить возможно, оказаться в нем же в другом времени, скажем в прошлом просто невозможно. Я стою возле тропы застланной жёлтой листвой, и вдыхаю свежесть что истончает лес. Время словно не тронуло эти ели. Я так давно был здесь, и совсем не хотел возвращаться, лишь потому что долгие годы не мог покинуть этот тихий городок. Сейчас эмоции стихли. Во мне уже нет и тени того отторжения, что я чувствовал тогда, в самый расцвет юности. И хоть я здесь не надолго стоит пройтись заново по старым местам, которые едва ли могли измениться. В таких местах мало что меняется. Я вхожу в лес и иду по тропе, слышу хруст листвы, треск веток и пение птиц. Забери меня осень в свою обитель -мысль что приходит в тот момент когда я вижу картины что вырисовываются сами собой. Мне хочется раствориться. Стать частью вечности. Мне кажется что меня и нет здесь. Шаг. Ещё один. И вновь и вновь. И вот, я словно ощущаю что то что не даёт мне идти. Не понимаю. Одна лишь мысль, искрой влетевшая в голову, и вот я уже сворачиваю в другую сторону, отходя от извилистой тропы. Едва ли все это вина какой то незримой невидимой силы. Я просто услышал мелодию. Далёкая но явная, она исходила из леса совершенно в другой стороне от тропы что уходила вдаль. Мне стало интересно что это. Подходя все ближе к её источнику я все лучше осознаю природу звука – он рождён гитарной струной. Вот вот, ещё немного и я слышу все лучше и лучше. Отодвинув рукой застилающую взгляд ветвь с листвой на пути, я вижу детей. Нет, не детей. Подростков. Хотя, для меня они все же дети. Их четверо, они всматриваются в пляшущие языки пламени костра. Стоило коснуться веток и все взгляды уже прикованы ко мне.

– Простите, кажется я не во время здесь оказался. Я услышал мелодию в лесу.