Болезненное притяжение

– Сортиледжио находится немного на отшибе от центральной части города, но и здесь, совсем рядом, буквально в пешей доступности есть красивый старинный собор. Предлагаю прогуляться до него. До чего-то посерьезнее лучше ехать, – как ни в чем не бывало болтает Марк.

– Собор – это здорово, – натянуто улыбаюсь парню и пытаюсь полностью сосредоточиться на его рассказе про историю этого самого собора.

– Его построили более десяти веков подряд, представляешь! Но в прошлом веке, правда, реставрировали и немного отклонились от изначальной архитектуры, тем не менее многое оставили в изначальном духе того времени, – восторженно рассказывает парень.

Я же вежливо киваю и слушаю вполуха. Нет, мысли об Алане наконец удалось отогнать на второй план. Теперь меня занимают дома вокруг. Какие они степенные, строгие, так не похожие на простые постройки в Пекуено-сити. Но практически все серые и мрачные. Словно совсем позабыли, что такое солнечный свет. Впрочем, так оно и есть. В столице пасмурная погода явно преобладает над солнечной, не так как на юге.

– Мы пришли! – говорит Марк, после того как мы несколько раз свернули в проулки и наконец вышли на широкую открытую площадь.

– Уау, – отвечаю я с придыханием.

Передо мной величественная постройка, выполненная из бежево-серого камня (да, и тут не обошлось без серого), с двумя башнями, на самом верху которых находятся большие колокола. А посередине здания прямо в небо утыкается острый резной шпиль.

– Да, он красивый. Ты, поди, сидя у себя в городке никогда похожего не видала, – с довольным видом спрашивает парень.

Меня почему-то коробит эта его вроде бы безвредная фраза. Мне в ней слышатся намеки прямым текстом на то, что я из глухой провинции, ничего дальше своего носа в жизни не видела, и покажи мне одну мало-мальски известную достопримечательность, так я открою рот и закапаю пространство вокруг слюной.

– У нас городок, может, и небольшой, но вполне себе цивилизованный. А ты, Марк, поди, солнца жаркого не видал в своей жизни? – чуть вздернув носик, отвечаю я.

– А-ха-хах, – смеется парень, – уела меня, признаю. В столице сухость и жара не частые гости, но, зато зима не слишком суровая.

Мы еще немного бесцельно блуждаем по площади, окончательно стемнело, и улицы освещают высокие круглые фонари. Поднимается ветер, и становится ощутимо прохладнее. По крайней мере мне, ведь холодный воздух вовсю задувает под юбку.

– Замерзла? – словно читает мои мысли Марк.