Замуж спьяну, или Все секреты моего мужа

Вместо них на стуле лежало шикарное новое белое белье и чулки с подвязками, а рядом висело роскошное белое платье… свадебное?

Это что, мне?

И вообще, кто устраивает свадьбу на ночь глядя?

– Добрый вечер, госпожа, я помогу вам управиться с платьем, – сказала еще одна девушка в салонной униформе.

– Подождите… Но это не мое, – попятилась я.

– Конечно, ваше, – улыбнулась она. – Вот ширма, переоденьте там белье, а я помогу вам застегнуть платье и надеть диадему…

– Но я не выхожу замуж, – промямлила я.

– Ну что вы, – девушка ободряюще улыбнулась, снимая роскошный наряд с вешалки. – Ваш жених и гости уже заждались!

Так, то ли кто-то из нас чокнулся, то ли… Наверное, я сплю. Заснула на плече у Артура… Или не было никакого Артура, а я набралась паленого коктейля и теперь мне все это глючится? Я энергично ущипнула себя, но видения не развеялись.

– Понятно, что вы волнуетесь, но давайте поторопимся, – вежливо подбодрила меня сотрудница салона.

Какой упорный “глюк”.

Ну ладно, замуж так замуж. Все равно это ведь не по-настоящему. Я же не подавала заявления, у меня паспорта с собой нет… Хоть в свадебном платье покрасуюсь.

И я на автомате проследовала за ширму.

Глава 3. Замуж за принца.

Боже, какой прекрасный сон. Ради такого стоило напиться.

Я стою перед зеркалом в самом стильном свадебном платье. На корсете вышиты меленькие белые розы, которые лишь слегка переливаются мягким блеском при свете ламп. Юбка длинная и романтичная, а сверху кружево.

Мои волосы забраны блестящим обручем с белыми розами. В ушах скромные бриллиантовые серьги, а на шее такая же подвеска. Туфли на небольшом каблучке, белые, атласные, стильные.

Невеста с обложки свадебного журнала. И я чувствую себя, как будто так и должно быть. Почему-то у меня нет ощущения, что я самозванка, что сейчас в комнату ворвется разъяренная настоящая невеста и вцепится мне в волосы. Я позирую, фоткаю себя. На память. Хотя, если это сон, то фотографировать бесполезно…

– Волнуетесь? – спрашивает меня сотрудница салона, восхищенно любуясь делом своих рук.

– Немножко, – отвечаю я, хотя на самом деле уже сгораю от нетерпения.

– Тогда глоточек для успокоения нервов, – мне в руки вкладывают тонкую ножку высокого бокала, украшенного белой “пудрой”. Кажется, в нем шампанское, но пахнет совершенно иначе, я даже не знаю, как описать, словом, я готова таким ароматом душить свои шарфики, до того он приятный.