Не ставший героем

Его багровое лицо с широкими порами становилось то злее, то отчаяннее. Он вытер пот с возрастных залысин на голове. Анфас он был подобием коршуна. Мужавший, могучий, но сгорбленный. На мобильном, что стоял наизготовку на подставке перед глазами, появился новый вызов. «Валя». Мужчина хлопнул крупным пальцем по экрану.

– Он вернулся? – голос его заметно дрогнул, сотрясаемый гневом и страхом.

– Ещё не нашёл? Я думала, может, ты его уже встретил…  – женщина же плакала в трубку, – Приходила Андрея мать…

– К нам? – большие глаза мужчины, такие же выразительные как у его сына, не отрываясь следили за улицей, заглядывая в каждого проходящего, за каждый тёмный угол.

– Нет, в штаб волонтёров. Развели тут прямо перед окнами, чтобы все видели… Эта ещё… Принесла им еду, представляешь? Знает, что сынок-то её виноват.

– Валя, я за рулём. Я думал, у тебя что-то конкретное.

– Я подумала, а вдруг… Вдруг они что-то знают? Вдруг этот Андрейка нашего Сашу…

– Валя, ради Бога. Выпей валерианы, – дослушивать предложение мужчина не стал.

 – И ради Бога себя не накручивай. Просто мальчишка плохой друг. Не забивай себе голову.

– У меня из головы не идут те слова полицейского… – по голосу лучше ей не становилось.

– Какие слова, Валя?

– С Сашиной личной страницы. «Если меня не станет, миру не будет лучше. Он просто не заметит». Зачем он такое писал?

Мужчина глубоко вздохнул и сжал руль. Следить за дорогой, искать, да ещё и говорить по телефону на не отвлечённые темы становилось довольно сложной работой.

Слишком сложной.

– Значит, мы мало проводили с ним времени. – Признавал за собой отец все ошибки. – Исправим.

– Как он мог писать такое? Почему он не подумал, как больно нам делает? Разве можно такое писать и исчезать? Почему… – в приливе слёз ей не удалось закончить свою мысль.

– Валя, спросишь у него, когда домой вернётся. Мне очень сложно искать и разговаривать. Попей успокоительного, хорошо? И ложись спать. Я наберу. – С этими словами он хлопнул по экрану снова.

Звонок завершился.

Опять в полную силу в салон мог ворваться летний город со своим шумом и запахом остывающего под ночным небом асфальта. Впереди его пересекали двое молодых людей в экипировке с ярко-зелёными жилетами. Волонтёры. Один из них показал мужчине распечатанный лист бумаги с фотографией его сына. Он хотел протянуть его прямо в машину.

– Вы видели этого мальчика, пятнадцать лет, жёлтая клетчатая рубашка, чёрные штаны, рюкзак? – произнёс парень одним сплошным словом.