Черный клан. Магия крови

– Где? – Ники стремительно развернулась. – Тьфу на тебя! Что, сам не видишь? Футляр для скрипки.

– Зачем?

– Ты разве не знаешь, что я готовлюсь поступать в консерваторию?

Нет, этого я не знал.

– А почему туда?

– А почему бы и нет? – подбоченилась Ники. – Ты что-то имеешь против скрипки?

– Нет, что ты! Скрипка мне очень нравится! Но ты же вроде играла на гитаре…

– Скрипка гораздо лучше гитары, – ответила она резко. – Гитара, она создает настроение. А скрипка… она сама играет на тебе, как на музыкальном инструменте.

«Интересно, где она это вычитала?» – подумал я и ответил:

– Смотря как играть. Не, скрипку я уважаю. Скрипка – это серьезно. Как это, у Павича: вы действительно хотите подарить дочке скрипку? А вы знаете, что выучиться играть на скрипке – это как вспахать поле отсюда до Белграда и обратно три раза?

– Купите ей лучше барабан, – подхватила Ники.

– Там не было про барабан, – возразил я.

Мы рассмеялись.

– Ну и вообще, – добавила Ники застенчиво.

– Ха! С этого и надо было начинать.

За разговором мы сами не заметили, как пришли на Яхтенную. В супермаркете на углу возле дома Валенка мы набрали два огромных пакета снеди. Тащил их, естественно, я. Ники несла перед собой воздушный тортик, глядя на него с ревностью и неприязнью.

– Значит, ты будущая скрипачка, – возобновил я разговор, чтобы отвлечь ее от мрачных мыслей. – А Валенок по жизни чем занимается?

– Не знаю, что-то с железом.

– С компьютерным?

– Не, с машинами. Сам разве не обращал внимания? У него постоянно то руки в масле, то джинсы в солярке…

– Не обращал. А ты всегда обращаешь внимание на мелочи?

– Стараюсь, – серьезно ответила она. – Грег велел обращать. У меня другой курс обучения, не такой, как у тебя.

– Какой? – заинтересовался я.

– Хм… скажем так, с акцентом на разведке.

Ники оглянулась.

– Вот, например, – та машина…

Она указала на длинный черный автомобиль, выезжавший из подворотни на другой стороне улицы.

– Что ты заметил? – спросила Ники.

Я пожал плечами.

– Ничего особенного. Машина как машина. Черная. Видимо, дорогая.

– Я видела ее ровно столько же, сколько и ты. Ну, может, на секунду дольше. Какой она марки?

– Ну… «мерс»? – бросил я наугад.