Песчаная война

– Наверное, фирма обязана возместить, – без особенной уверенности пробормотала Татьяна. – Страховка опять же… Это же не по нашей вине… Все равно как стихийное бедствие.

– Форс-мажор, – блеснул очками и интеллектом заодно Олег, яростно ковыряя вилкой безнадежно остывшее мясо на тарелке. – Обстоятельства непреодолимой силы. Непреодолимой силы! – поднял он вилку, будто ставя этим самым восклицательный знак.

– Тебе виднее… – начал было Сергей, давно уже расправившийся со своим «успокоительным» и теперь алчно высматривающий официанта, пользуясь тем, что супруга после заморской пилюли пребывала в некотором трансе.

– Пойду-ка я, пожалуй, к семье, – Олег со стуком бросил вилку на скатерть и, поджав губы, поднялся. – Поздновато уже. Мои ждут. Ждут мои. Оревуар в общем…

Анна под столом незаметно сжала руку супругу. Мол, нам тоже пора, раз никаких новостей до утра явно не будет.

Здоровяк, словно огромный теплоход крошечным буксиром, увлекаемый благоверной к выходу, только тоскливо проводил взглядом пронесшегося метеором официанта с полным спиртного подносом и уже от дверей сделал остающимся ручкой.

– А вы у меня пока переночуйте, – чуточку смущаясь – вдруг не так поймут, – вымолвил Игорь. – Как-нибудь разместимся. А завтра, может, что-нибудь прояснится.

Ему бы очень хотелось, чтобы Татьяна нашла себе какого-нибудь кавалера, и появился бы шанс остаться с Викой наедине, но увы!.

– Ну уж нет! – решительно отрезала Татьяна, тоже вставая со стула и поднимая под руку безвольную Вику. – Мы на ресепшен. В конце концов, они обязаны нам предоставить какой-нибудь номер. Тем более заезда сегодня так и не было. А уехали… – она несколько смутилась, потому что было понятно, куда «уехали» многие освободившие номера. – В общем, свободные номера есть.

– Думаете?

– Не дадут так – суну им полста баксов, – девушка оказалась опытной в таких делах.

Она потащила прочь вялую, поминутно оглядывающуюся подругу, а Игорь остался в одиночестве.

– Финиш? – возник рядом, как чертик из табакерки, смуглый парнишка в розовой рубашке и отутюженных брючках, складывая руки крестом.

– Нет, – помотал головой парень. – Хрен – не финиш! Еще виски.