Вкус вишнёвой лжи. 1 часть

Мы долго едем молча – я продумываю варианты побега, но все они кажутся слишком безумными.

Наконец авто тормозит: Костя хватает меня за локоть. Мы выбираемся из машины и ждём Стаса, который оплачивает проезд.

– Может, отпустишь? – кривлюсь я из-за болезненных пальцев Кости, впившихся в локоть.

– Ага, чтобы ты сбежала? Я за тобой бегать не собираюсь, принцесса, – язвит блондин.

– Хватит меня так называть!

– Да прекратите уже! – раздражается Стас, направляясь в сторону подъезда.

Меня тащат вслед за ним, буквально силком заталкивают в здание, а потом и в лифт.

– Назар, – бросает Стас. – Хорош. Серьёзно.

– Да что? – не понимает тот.

– Ничего. Угомонись. Вечно из-за тебя одни проблемы.

– Ну, естественно. Я всегда виноват…

Бросаю взгляд на своё отражение в зеркале, и кривлюсь: вид дикий, волосы растрепались, макияж смылся, взгляд мутный и уставший, платье, кажется, порвалось.

Лифт останавливается – Стас первым выходит из кабинки, а я медлю, пока Назаров не толкает меня в спину, чтобы поторопить.

– Топай.

Пока Стас открывает квартиру, я осматриваюсь. Сбежать вряд ли получится, тем более на каблуках. Я даже пару метров пробежать не успею, да и Костя не позволит.

Наконец, дверь поддаётся, и парень подруги проникает внутрь. Меня снова толкают в спину – медленно переступаю порог, осматриваясь по сторонам. Стас включает свет, и лампы по очереди загораются, уходя вглубь квартиры.

Это студия и невероятно крутая! Огромная! Больше моей квартиры, наверное, раза в три.

Позади щёлкает замок – я останавливаюсь возле двери, словно это спасёт меня от неприятностей, а парни оказываются прямо передо мной, будто бандиты загнавшие жертву в угол.

Костя стоит слева, скрестив руки на груди, а Стас справа.

– И? – наконец, не выдерживаю я. – Вы меня сюда притащили, чтобы поглазеть?

Стас вздыхает, откидывает назад голову, снова смотрит на меня. Видимо, их план заканчивается на том, чтобы привести меня сюда, а что дальше? Сами не знают, что со мной делать? Идиоты.

– Что ты услышала? – решительно спрашивает Костя, имея ввиду подслушанный разговор.

Я пожимаю плечом, скрещиваю на груди руки.

– Ничего.

– Врёшь, – почти рычит. – Что. Ты. Успела. Услышать.

– Ир, правда, нам нужно знать, – голос Стаса звучит умоляюще. – Мы ничего тебе не сделаем.

Добрый и злой полицейский?

– Знаете, что, – тяну я.