Мрачный Романтик

Я слов теряю смысл, цепочку,

Смущаясь взгляда мотылька.

От всей поэзии лишь точки.

Она поймёт, поймёт меня!

Секунды вечности, минуты,

А может, просто сладкий миг.

И вальсы Шуберта[1 - Франц Шуберт (1797–1828) – австрийский композитор, один из основоположников романтизма в музыке.], как будто

В один безумный счастья крик.

Всё промелькнуло дуновеньем.

Вся жизнь за несколько секунд!

И растворилось всё, Забвенья

Река[2 - Река Забвения – река в Подземном Царстве, вода которой заставляла души умерших забыть жизнь на земле.

Но я иду опять навстречу,

Чтоб всё же с ней заговорить.

Безумно-тихий, тёплый вечер.

И бархат плеч меня смутит.

2019 (2023)

Фея

Я снова с тобой встречи ожидаю

И, падая, взлетаю и парю.

Тебя совсем не зная, я ведь знаю,

Что быть с тобою рядом я хочу.

Ты – Фея бесконечных сновидений

И самого порочного греха,

Прекрасного, несчастного «не смею»

И самого заветного «нельзя».

Останусь пусть с тобою твоей тенью –

С тобою разделять твои года.

Но ближе быть, увы, я не посмею,

Хоть буду и твоим я навсегда.

Позволь мне написать тебе Поэму!

Позволь твой образ просто восхвалить!

Тебя обидеть вовсе не посмею,

Тебя хочу всегда боготворить!

И в этом мой рассудок помешался,

Сместил своё желание в мирах.

А я всего лишь там же затерялся,

Брожу в своих болотах, в твоих снах.

Болота же волною отыграют

И всё-таки однажды проведут

Тропой, давно неведомой, кто знает,

И в мире нас с тобой в одном сведут.

2022 (2023)

Мрачный романтик

Расправив крылья, пела птица,

Оставив всё и за собой.

А мне давно уже не спится,

Когда закрыл дверь за тобой.

И я взлетел, как Белый Ангел,

Взлетел так высоко и пал.

Стихи я не писал, а мазал

Чернила в кляксы, будто спал.

И цвет вдруг поменяли Крылья,

И цвет вдруг поменял весь Свет.

А явное вдруг стало Былью –

Так прост всегда всему ответ.

Такой сегодня тихий вечер,

И кружит голову весна.

И снова мимо падал пепел,

А сигарета… до конца.

Ладони сами правят мессу,

Глаза до боли и в слезах.

Я снова в старом своём кресле

И снова как в моих стихах.

Что шепчет горькая простуда,

Болезнь безумная – любовь?

Я б расстрелял тебя, паскуда,

И выпил всю твою бы кровь!

Играешь ты моей судьбою,

Но ведь и я могу сыграть.