Апокалипсис завтра

Он подходит к нему и, пытаясь успокоить, гладит его по седым земляным волосам. Иван поднимает заплаканные глаза и не видит в чужаке противника. Ему кажется, что это свой.

– Братка! – Иван тянет незнакомца за одежду вниз. Джон садится рядом. Иван обнимает его как родного и всхлипывая, сбивчиво делится своей болью. – Они… они… убили… всех наших… Они… они убили Лёху! Зачем они убили Лёху?! М-моего Лё-ё-ёху… – и Иван сваливается в рыдания. Джон тоже плачет, прижимает безумную Иванову голову с запёкшейся в ушах кровью к своей груди.

Немного проплакавшись, Джон говорит будто бы сам с собой:

– Мы оба потеряли всех наших друзей. Мы оба проиграли… Зачем это всё… Зачем?

На другом конце света, в самом высоком небоскрёбе, в дипломатическом зале для конференций, обставленном самой дорогой мебелью и золотыми статуями, за круглым столом собрались самые сильные мира сего – самые богатые бизнесмены на этой планете. Председатель собрания, пожилой мужчина в модном костюме ценой в тысячи долларов, поднялся со своего кресла, держа в руке бокал с самым дорогим шампанским на свете.

С показной улыбкой он окинул взглядом собравшихся деловых людей и произнёс речь:

– Дорогие друзья! ["Ложь, у тебя не было друзей никогда!". Председатель поворачивается к экрану компьютера и с вежливым упрёком говорит: "Уважаемый писатель, как вас там, Алексей Квашнин, позвольте я закончу…". И при этом ехидно улыбается. "Конечно-конечно, я и не думал вам мешать, дорогой господин", – отвечаю я. Бизнесмен вновь обращается к публике.

] Мы собрались в этом зале, чтобы поздравить себя с успешным ведением дел! В этом году обе стороны Третьей мировой войны закупили у нас втрое больше оружия, чем в прошлом, таким образом утроив нашу прибыль! Я поздравляю вас и без преувеличения могу сказать, что мы выиграли в этой войне…

Люди не роботы.

Красный "Фольксваген".

– Ты только и делаешь, что пьёшь со своими дружками по выходным! Нет, чтобы взять и сводить меня в кино или в театр! – раздражённо пилила жена.

Миловидная полноватая женщина пятидесяти лет, с седыми кудрявыми волосами и красным беретом на них.

– Ну что ты… ну что ты… – бурча глухим голосом пытался защищаться от супруги её муж, ведущий машину, – забитый плешивый полный мужичок маленького роста. Внешностью он напоминал Дэнни Де Вито.

– Дома ничего не делается! Проклятые плинтуса не можешь пришить уже несколько лет! – продолжала пикировать она.

– Ну что ты… ну что ты…

Бежевая "Тойота".