Скажи мне «нет»

Уносится из кафе, зло впечатывая острые шпильки в линолеум.

– Не повезло, братан, – резюмирует голос с кавказским акцентом.

– Не то слово… – хриплю я, глядя ей вслед.

Глава 11

Телефон вибрирует в заднем кармане джинсов именно в тот момент, когда ступаю на первую ступеньку эскалатора метро.

– Да, мам?

Вариантов того, кто может набрать мне в семь утра пятницы, – два.

Это моя мать и мой кретин-босс.

– Всё нормально? Я в метро… – говорю, поправляя висящую на плече дорожную сумку.

Я опять спала отвратительно.

Мои смарт-часы говорят о том, что я не спала вообще.

Настроение у меня – дерьмо, дерьмо, дерьмо.

У меня дома закончился кофе, а купить его не было времени. У меня дома и еды нет. Своего дома у меня тоже нет. Я могла бы развивать эту мысль до бесконечности в соответствии с вышеозвученным настроением, но сейчас мне нужно направить свои мысленные потоки в другое русло!

Вчера я забыла ответить на сообщения Тыковки, и сознательно не ответила на звонок от Марка.

Я не брала трубку от Марка, потому что была в бешенстве.

В таком, что меня на куски разрывало.

А когда пришла в себя более-менее, позвонила ему сама. Чтобы каким-нибудь образом узнать, когда он возвращается. Он в Таиланде. Там у него друг, у которого день рождения. И он не предложил поехать с ним, потому что… ах, да! Из-за моей работы!

Он не взял трубку и не перезвонил.

Находясь в предерьмовейшем настроении, я решила не обрывать его телефон.

Не помню, когда в последний раз испытывала злость и возбуждение одновременно.

В пять утра, забив на сон, взялась за работу. С как никогда ясной головой .

Потираю шею в том месте, где вчера орудовал наглый, беспринципный рот Орлова. Мне потребовалась семь минут драгоценного времени и половина карандаша-консилера, чтобы замазать этот рот на своей шее.

Идиот! Кретин!

– Алевтина, ТЫ меня вообще слушаешь? – возмущённо спрашивает мама.

– Слушаю…

Пытаясь не словить лицом дверь на выходе из метро, выбираюсь на прохладный утренний воздух.

– Опять в облаках витаешь? – делает она свои выводы. – Я говорю: у Поповых дочь замуж за голландца вышла!

– Поздравляю Катю, – произношу на автомате, надевая на нос солнечные очки.

– Да уж. Повезло, – хмыкает она.