Твоя Мари. Дневник, часть 2

– Ты не побоишься тут одна весь день?

Она пожала плечами:

– Какая разница, где быть одной?

– Маша… – я выбросил окурок в ведро, развернулся и уперся руками о перила, словно загораживая сидевшую на них Мари. – У тебя точно всё в порядке?

– А у меня бывало иначе?

– Маш… ну, я ведь серьезно.

– Тебе к чему эта информация? – прищурилась она. – Знаешь, я уже начинаю жалеть о том, что попросила о помощи, ты ведь теперь всё вокруг слюной зальешь…

Это прозвучало скорее смешно, чем обидно, я даже фыркнул:

– Зато конкуренты скользить будут.

– Ты неисправим. Убери руки, я замерзла, – она бросила окурок через мое плечо в ведро и посмотрела мне в глаза. – Ты слышишь?

– Слышу. Ты никогда не думала, почему у нас… вот так?

Мари закатила глаза:

– Сколько можно? Неужели ты не понимаешь, что вот это всё дерьмо не дает тебе нормально жить? И мне – заодно?

– Да ты-то при чем тут?

– Как всегда, ни при чем. Убери руки, я же попросила.

Я оттолкнулся от перил и сделал два шага назад, давая ей возможность спрыгнуть и пойти в дом.

Шаги Мари раздавались наверху – значит, больше уже не спустится. Странно, но сегодня я совершенно не испытывал соблазна подняться к ней хотя бы для того, чтобы просто поболтать. Я чувствовал, что Мари расстроена, испытывает какой-то внутренний дискомфорт, и усугублять это своим присутствием не хотел.

Улегся в своей комнате, долго ворочался на кровати, думая, что пора, похоже, заменить ее на что-то более удобное.

«– Знаешь, что, Машка…

За этой фразой обычно не следует ничего приятного, если честно. В последнее время у Дениса постоянно какие-то странные фантазии относительно меня, и не всегда я получаю удовольствие от их воплощения в жизнь.

– Наверняка ты мне сейчас скажешь, да?

– Наверняка скажу… – бормочет он, роясь в узком комоде под окном – мы в квартире его дядюшки, и сегодня она в полном нашем распоряжении, потому что Серега куда-то уехал.

Из нижнего ящика появляется большая папка листов для рисования и пачка черных угольных мелков. Ну, понятно…

– Иди-ка сюда… – Денис манит меня рукой. Я подхожу, и он, поднявшись, разворачивает меня лицом к окну. – Ну-ка… нет, не здесь… – бормочет он, обводя комнату рассеянным взглядом.