Снотворцы

Только он по нашей части не пошёл – психоаналитиком стать захотел… Но в России этому учить не умеют! По объявлениям только и знают, что деньги драть. Вадик скольких таких проходимцев на чистую воду выводил. Иные и без диплома… Но Лёшенька закончил хорошо, его преподаватели ценили, однако… Как говориться: «Кабы я была девица, я жила бы за границей…» – вздыхала мамаша.

– Вот она моя кручина, почему-то я мужчина… – кивнул Безсонов.

Он прошёлся по ящикам стола, но ничего путного не обнаружил. Ни плана побега, ни угрожающих записок… Разве что ему остался небольшой карандашный рисунок на клетчатом блокнотном листке: девушка не самых идеальных пропорций стояла посреди цветов.

И строчка внизу: «Возможно, ты цветок на лугу».

– Он любил рисовать?

– Нет, без увлечения… – повертела головой мать. – Спать он любил!

– А это что за рисунок?

– Это вам лучше у Маши спросить…

– А где живёт Маша?

– Да в соседнем подъезде… – возник как из-под земли лейтенант.

– Угу, – кивнул Безсонов, уложил листок в папку и ещё раз глянул в свои записи.

 – И Вадим Константинович, где работает?

– О! Это все знают! – за мать пропавшего ответил Чувелёв. – В санатории директорствует!

– Придётся и его навестить… А теперь попрошу вас досконально вспомнить, что же произошло между вами и сыном в тот день шестнадцатого ноября…

– Да я же всё в отчёте зафикси…

– Я не тебя спрашиваю! – рявкнул капитан на лейтенанта. – Потерпи хоть секунд двадцать, чтобы ответить!

– Я живу в коммуналке.

Так что терпеть-то я умею! Особенно по утрам! Я просто хотел помочь… – без тени обиды ответил Чувелёв.

– Не кричите на Аркашеньку, его мама трое суток не для того ждала, чтобы на него кто-то сейчас кричал… – вступилась хозяйка.

– То-то я гляжу, за три дня он не успел, а теперь всё торопиться… – буркнул Безсонов, но навострил карандаш и превратился в слух.

– Да что там говорить-то? – задумчиво ответила хозяйка. – День как день был… Три месяца как раз исполнилось с его возвращения из Англии, я ушла в роддом, Вадим Константинович – в санаторий.

Лёша ответил, что у него кое-какая работа накопилась… Здесь ему делать было нечего… В областной центр он не хотел ехать, да и не котируется там его диплом. «Вот если бы сначала наш университет, а потом Оксфорд – другое дело», – отвечали ему. Он осел в Баючеке и писал статьи в журналы.

– О чём статьи?

– Да я и не знаю. Не интересовалась.